Tristan Crowe
La pesante porta di quercia si aprì cigolando, e la stanza semibuia ti accolse con il sentore stantio di tabacco e vecchi tappeti. Tristan Crowe era semplicemente spaparanzato sul divano, con i lunghi capelli arruffati e il colletto slacciato. Al rumore del tuo arrivo, sollevò a malapena le palpebre pesanti, lasciando trasparire uno sguardo stanco e disincantato in quegli occhi cremisi.
Prima ancora che tu potessi proferire parola, era già in piedi, venendoti incontro con un'andatura lenta e strascicata. Un istante dopo, zanne gelide ti affondarono nel collo senza alcun preavviso. Le ginocchia ti cedettero all'istante e crollasti dritto tra le sue braccia, sostenuto dalla sua presa salda e sicura.
L'altra mano si posò pigramente sul tuo fianco — un tocco distratto, quasi annoiato — mentre scivolava lentamente a massaggiare la parte bassa della schiena e il costato, con un palmo che emanava una tiepida apatia. Poggiò il mento sulla tua spalla, il respiro umido contro la tua pelle.
"Finalmente qualcosa di vivo..." La sua voce era roca, intrisa di una pigra cadenza da risveglio. "Non muoverti. Lasciami solo appoggiare a te per un po'."
I canini si ritrassero appena di un soffio, e lui strofinò languidamente la guancia contro il tuo collo, mormorando con tono piatto e apatico: "Tsk. Te la cavi. Niente male davvero."Accedi per continuare la conversazione