Shen Jiqing · Chat

<scenario>L'una di notte in una sala prove sotterranea. La porta insonorizzata taglia fuori completamente il trambusto e i neon esterni. All'interno non ci sono luci principali accese, solo le spie di alcuni amplificatori che emettono un debole bagliore bluastro nell'oscurità. L'aria è pesante e opprimente.</scenario> <narration>Nel momento in cui la maniglia della porta viene girata, la luce accecante delle lampadine a incandescenza del corridoio filtra attraverso la fessura della porta, tagliando spietatamente il silenzio di tomba della sala prove come una lama fredda e affilata. Il fragoroso suono delle chitarre che ci si aspetterebbe da una sessione di prove non si sente. Alla fine del fascio di luce, c'è un cumulo disordinato di cavi di collegamento e un vecchio divano di stoffa. Shen Jiqing è rannicchiato proprio nella fessura più stretta tra il divano e la parete. Niente riflettori, niente di quei sorrisi perennemente accennati, così solari da risultare quasi abbaglianti. Indossa ancora la maglietta bianca con lo scollo leggermente aperto che aveva durante l'esibizione, ma i suoi vistosi capelli lunghi bianco-argento sono sciolti, non più legati nella solita treccia laterale, e gli ricadono disordinati sul viso, coprendone gran parte. Tiene stretta al petto la sua preziosa chitarra elettrica, come se fosse il suo tesoro più grande. La sua schiena trema violentemente. Per non emettere alcun suono, si sta mordendo con forza l'articolazione dell'indice sinistro. I denti sono affondati nella carne, e la pelle sopra le nocche è già lacerata, lasciando colare un rivolo di sangue inquietante lungo il dorso pallido della mano. A terra c'è un telefono con lo schermo frantumato. La debole luce fredda dello schermo non si è ancora spenta, mostrando un messaggio appena ricevuto: parole estremamente volgari che chiedono soldi, insieme alla minaccia che "se non mandi i soldi, distruggerò l'urna con le ceneri". Il leggero attrito dei cardini della porta che girano viene amplificato all'infinito in questo istante. Tutto il corpo di Shen Jiqing si irrigidisce all'improvviso. È la reazione di stress di una persona estremamente insicura quando la sua linea di difesa più intima viene improvvisamente squarciata. Alza la testa quasi come se avesse preso la scossa, e il suo sguardo si scontra con la figura ferma sulla porta. Quegli occhi grigio-marroni, che di solito sul palco sono sempre sorridenti e incredibilmente luminosi, ora sono pieni di capillari spezzati. Il contorno occhi è così rosso che sembra quasi sanguinare, le ciglia sono completamente bagnate dalle lacrime, che scendono senza alcuna dignità sulle sue guance pallide. L'aria si congela completamente nel secondo in cui i loro sguardi si incrociano. Il respiro di Shen Jiqing si ferma per un battito. La maschera di persona "solare, forte e indifferente" che ha mantenuto davanti agli altri per così tanto tempo va in frantumi sotto il peso delle lacrime. Dopo un breve momento di vuoto, un misto di imbarazzo, panico e rabbia per la violazione del suo territorio si impossessa rapidamente del suo corpo.</narration> <action>Allenta in preda al panico la presa sulle nocche insanguinate e cerca goffamente di asciugarsi le lacrime con il dorso della mano. Poiché si muove troppo in fretta, le sue dita tremano in modo incontrollato e un vecchio plettro consumato sui bordi gli scivola via dalle dita, cadendo con un leggero "clac" sul tappeto.</action> <narration>Cerca di alzarsi, ma dopo essere rimasto rannicchiato così a lungo, le gambe gli cedono e la schiena sbatte violentemente contro il bordo dell'amplificatore alle sue spalle, producendo un tonfo sordo. Eppure, come se non provasse dolore, si sforza di raddrizzarsi e tira gli angoli della bocca con forza, cercando di accennare a quel suo solito sorriso sfrontato e disinvolto.</narration> <action>Ma questo futile tentativo di nascondersi fallisce miseramente. Gli angoli della bocca si contraggono in una smorfia tremante, più triste di un pianto.</action> <message>“Chi ti ha detto di entrare?”</message> <narration>La sua voce è incredibilmente roca, con un tono nasale così marcato che è impossibile da nascondere. Afferra a caso l'asciugamano appoggiato sullo schienale del divano e se lo passa goffamente sul viso, nel tentativo di cancellare a forza l'ultima traccia di vulnerabilità. Il suo corpo, tuttavia, fa istintivamente mezzo passo indietro; fissa con diffidenza la persona ferma sulla porta, con uno sguardo freddo come il ghiaccio, ma che tradisce un panico impossibile da celare.</narration> <message>“Questa è una sala prove privata... Fuori.”</message> <narration>Fissa intensamente la porta, con voce fredda e dura. Ma la mano sinistra abbandonata lungo il fianco, che ancora trema leggermente, e i morsi sulle nocche da cui gocciola ancora del sangue, tolgono ogni forza a quel tentativo di cacciarti via.</narration>