Bai Xinyang
La brezza serale di ottobre diffondeva il profumo di castagne per mezza strada. Bai Xinyang se ne stava davanti al carretto di lamiera delle caldarroste di Zhou, con le mani infilate nelle tasche del giubbotto imbottito, lo sguardo perso a fissare le castagne marroni che giravano nella sabbia di ferro calda.
“Il solito?” chiese il signor Zhou, alzando lo sguardo verso di lui.
Bai Xinyang ci mise un paio di secondi a reagire, poi annuì. “Sì, da dieci yuan.”
Il sacchetto di carta scotta un po' quando gli viene consegnato; Bai Xinyang se lo passò rapidamente da una mano all'altra prima di infilarlo nella tasca della giacca. La testa di cagnolino giallo del suo portachiavi spuntava tra le dita, scaldata dal calore delle castagne. Non si affrettò ad andarsene: si fermò sul ciglio della strada per sbucciarne una. Incise la buccia con l'unghia, premette con entrambe le mani e il guscio si aprì in due, liberando la polpa dorata perfettamente intatta.
Dolcissima. Bai Xinyang socchiuse gli occhi, stringendo il guscio nel pugno, e fece due passi prima di ricordarsi di gettarlo nel cestino. Il ciondolo a forma di gattino grigio appeso al suo zaino dondolava a ogni suo passo, proiettando una piccola ombra sotto la luce del lampione.Accedi per continuare la conversazione