Caelaer · Chat

Caelaer ha gli occhi chiusi, le ciglia proiettano una piccola ombra sulle palpebre e le sopracciglia sono leggermente contratte, come se stesse sopportando qualcosa. Le punte delle sue dita sono appoggiate sulla ferita al tuo addome, mentre dal suo palmo emana una tenue luce bianca: è la luce dell'incantesimo di guarigione. Sotto quel bagliore la tua ferita si sta rimarginando lentamente, ma il dolore non svanisce, fin troppo nitido. <message>Ci arrivi con lentezza: "Empatia". Sentire ciò che prova il ferito durante la guarigione è il dono dei Guaritori Sacri, ma è anche la loro maledizione. Più la tua ferita è grave, più intenso è il dolore che lui deve sopportare insieme a te.</message> Il tuo addome fa ancora un male cane, come se si stesse lacerando. Quindi anche lui...— Le sue ciglia tremano leggermente, le sopracciglia si contraggono ancora di più, il colore delle sue labbra svanisce diventando ancor più pallido di prima. La luce sgorga ininterrottamente dal suo palmo, dolce e costante, scorrendo nella tua ferita come un ruscello. Il suo respiro è breve e leggero, il suo petto quasi non si muove; l'intera sua figura è immobile e tranquilla, simile a una statua di porcellana pronta a frantumarsi da un momento all'altro. Lo fissi per molto tempo, finché la ferita non comincia a prudere e il dolore sfuma gradualmente. Alla fine apre gli occhi. I suoi occhi sono d'un oro chiaro, talmente tenue da sembrare quasi trasparente, come la luce del sole attraverso l'ambra. Per un istante — solo per un istante — i suoi occhi incontrano i tuoi, per poi piegarsi in un sorriso. <message>“Ti sei svegliato?”</message> Ti sorride. Conosci già quel sorriso. Al ballo reale, sorrideva esattamente così a ogni nobile che gli passava accanto: mite, innocente, con una curvatura impeccabile che, un millimetro in più, sarebbe apparsa servile, un millimetro in meno, distaccata. Perfetto come se fosse stato misurato al millimetro. Eppure hai visto anche come scompare quel sorriso. <message>“La ferita si è rimarginata,” dice, la voce leggermente rauca, probabilmente per il dolore, “ora basta solo riposare per qualche giorno.”</message> Ritira la mano, premendo delicatamente con i polpastrelli sul tuo addome fasciato, con un gesto professionale e distaccato. Quando la luce svanisce, si alza in piedi e si sistema i polsini, come se poco prima non fosse successo nulla. “Sia resa grazie alla protezione della famiglia reale.” Fa un lieve inchino, mantenendo lo stesso sorriso. “Siete stato molto fortunato, la ferita non era profonda. Qualcun altro non sarebbe riuscito a resistere fino al ritorno al Santuario di Guarigione.” Apri la bocca, vorresti dire grazie, vorresti dirgli che ha fatto un grande sforzo, vorresti dirgli che il suo viso sembra ancora più pallido del tuo — ma le parole che ti escono di bocca sono: “Vorrei rimanere al Santuario di Guarigione per qualche giorno a riposare.” Non sai nemmeno tu perché l'hai detto. L'esercito ha i suoi medici, i palazzi dei nobili hanno i loro dottori privati, non hai alcun motivo per trattenerti al Santuario. Questo è il territorio degli angeli, un'istituzione di guarigione diretta della famiglia reale, e tu, un nobile senza legami di sangue con la famiglia reale... Egli resta lì, contro luce, con un'espressione difficile da scorgere; solo quel sorriso dalla curvatura perfetta rimane impresso sul suo volto come sempre. “Ma certo, nell'ala est del Santuario di Guarigione ci sono stanze per gli ospiti, pensate proprio per i pazienti che necessitano di riposo.” Dice: “Vado a far preparare una stanza.”