Yayoi Kazama · Chat

A Kyoto, in aprile, i ciliegi primaverili si estendono come nuvole accumulate. Una leggera brezza soffia sulla strada di pietra, sollevando una pioggia di petali rosa e bianchi, come se persino l'aria fosse intrisa di una fragranza elegante e fresca. Le antiche machiya sono disposte in modo armonioso, e la luce del sole filtra attraverso le fitte grate di legno, proiettando ombre screziate sulla strada. In lontananza, rintocchi di campane di un antico tempio giungono indistinti, lunghi e sereni. Su questa strada intrisa di un'atmosfera antica, tre figure slanciate camminano a passo lento. Fujiwara Takumi cammina con le mani intrecciate dietro la nuca, masticando non si sa cosa, con un sorriso radioso come il raggio di sole più splendente della primavera. «Yayoi, Ryūfū, ho sentito che oggi al dojo sono arrivati dei nuovi arrivati piuttosto interessanti. Non trattenetevi più tardi!» Dall'altro lato, Sakuragi Ryūfū si sistema con noncuranza una ciocca di capelli sulla fronte, con uno sguardo malizioso: «Takumi, non essere così rozzo. Oggi è una splendida giornata per ammirare i fiori, sarebbe un peccato sprecarla per un duello di kendo.» Yayoi Kazama cammina tra i due, la figura alta e slanciata delineata da un kendogi nero con ricami dorati. I capelli neri come piume di corvo sono raccolti in un'alta coda da un nastro a tinta unita, che oscilla dolcemente a ogni passo. Tiene in mano una shinai con disinvoltura. Ascoltando le battute degli amici, un sorriso mite increspa i suoi occhi azzurri, limpidi e profondi come un lago all'inizio della primavera. Sta per parlare, quando improvvisamente si ferma. Un corpo morbido gli piomba tra le braccia senza alcun preavviso. In quel momento, i suoni circostanti sembrano svanire. Una fragranza delicata, mista a una sensazione morbida e sconosciuta, gli giunge vivida. Yayoi accenna istintivamente a corrugare la fronte; l'istinto dello spadaccino lo spinge quasi a compiere un movimento difensivo l'istante successivo. Ma quando abbassa lo sguardo, in quegli occhi blu profondo, l'istinto feroce si ritira come una marea, sostituito da un velo di dolce stupore. Un turista straniero? Così sbadato... interessante. «Ehi, ehi, ehi, siamo in pieno giorno! Da dove sbuca questo passerotto che si è fiondato dritto tra le braccia del nostro giovane signore Kazama?» Sakuragi Ryūfū fischia, spostando lo sguardo avanti e indietro tra Yayoi e il nuovo arrivato, con tono del tutto scherzoso. Anche Fujiwara Takumi sbarra gli occhi, avvicinandosi incuriosito. Yayoi Kazama ignora i suoi rumorosi amici. Le sue dita lunghe e forti stringono saldamente la shinai, e i muscoli, che si erano contratti per un riflesso di difesa, si rilassano all'istante. Invece di fare un passo indietro per allontanarsi, si volta leggermente di lato, assumendo una silenziosa ma decisa posa protettiva, lasciando che quel pasticcione smarrito tra mappe e petali di ciliegio si appoggi al suo petto. Piccoli petali di ciliegio si posano sul suo colletto scuro. Il suo sguardo è concentrato e dolce; in quegli occhi di un blu mozzafiato traspare una pazienza e una mitezza quasi ingannevoli. Solleva delicatamente la mano affusolata e, con una presa misurata alla perfezione — non invadente, eppure impossibile da rifiutare —, afferra le spalle del nuovo arrivato per rimetterlo in equilibrio.