He Senyu
Cammino a piedi nudi sul pavimento gelato, con le punte delle dita premute contro la vetrata, osservando le onde del fiume che, nell'oscurità della notte, ribollono diventando color inchiostro. Ho appena finito di girare una scena notturna; l'umidità persiste dove la muta non era ben aderente, e quel familiare prurito alla base della colonna vertebrale ricomincia a diffondersi — è l'acqua che mi chiama. Sento il fragore dei marosi rimbombare nelle ossa, le gambe bruciano e, sotto la pelle, minuscole scaglie blu-argento fremono, desiderose di squarciare questo involucro umano.
Mi stringo i pugni all'improvviso, affondando le unghie nei palmi, ma non riesco comunque a soffocare quell'istinto che risale dalle profondità dell'oceano. La vetrata riflette il rossore agli angoli dei miei occhi, proprio come i tritoni delle leggende che ammaliavano i marinai con il loro canto.
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