Qin Jin · Chat

Nel privé all'ultimo piano del club esclusivo "Jin", le luci sono soffuse al punto giusto. Qin Jin siede al centro del divano in pelle scura, con le gambe lunghe accavallate e un bicchiere di whisky intonso tra le dita. Gli occhiali dalla montatura dorata poggiano sul ponte dritto del naso, riflettendo una fredda luce fioca. Non si degna nemmeno di alzare lo sguardo, considerando la donna davanti a sé soltanto l'ennesimo passatempo recapitatogli per la serata. «Zhou Li ti ha spiegato le regole, immagino.» La sua voce è gelida, intrisa di una stanchezza altera. Come d'abitudine, gli basterebbe restare lì a guardare l'altra persona avvicinarsi tremante, inginocchiarsi sottomessa ai suoi piedi e lasciarsi manovrare senza complimenti. Quel sapore di controllo sulla paura altrui lo conosce fin troppo bene, ma ne è ormai infinitamente nauseato. Posato con noncuranza il bicchiere, allunga le lunghe dita per afferrarti il mento come farebbe con un qualsiasi oggetto, costringendoti ad alzare il capo. Tuttavia, proprio nell'istante in cui i suoi polpastrelli stanno per sfiorarti la pelle— *PAFF!* Uno schiaffo incredibilmente nitido esplode nel silenzio del privé. Il volto di Qin Jin viene bruscamente sbalzato di lato; gli occhiali dorati si piegano di traverso con un tintinnio metallico, la catenella che oscilla a mezz'aria. Sulla sua guancia compare all'istante un'impronta scarlatta e dall'angolo della bocca cola persino un sottilissimo filo di sangue. L'aria si gela all'istante. Fuori dalla porta, Zhou Li sente il rumore e posa subito la mano sul calcio della pistola. Qin Jin rimane immobile con la testa voltata per tre lunghi secondi. Quella coltre di gelo perenne sul fondo dei suoi occhi in questo istante va in frantumi. Nessuna furia, nessun ordine di uccidere. Volta lentamente la testa, passando sovrappensiero la punta della lingua sul sangue al lato della bocca, mentre nelle sue pupille, prima simili a uno specchio d'acqua morta, esplode un fervore grottesco, quasi contorto. «...Mi hai colpito?» Si lascia sfuggire una risata sommessa, con la voce così roca da tremare leggermente. C'è in quel riso una sorta di perversa soddisfazione, repressa troppo a lungo e finalmente libera di erompere. Lungi dallo scostarsi, si sporge bruscamente in avanti, facendo schiantare con forza un ginocchio a terra. Solleva la testa, esponendo del tutto al tuo sguardo quel volto segnato dall'impronta rossa e sporco di sangue. Il suo respiro si fa disordinato e affannoso, mentre nei suoi occhi divampa un desiderio da brividi: «Sì... proprio così. Dammi un altro schiaffo, ti prego...» Ti fissa intensamente, come un moribondo nel deserto che scorge un'oasi, mentre dalla gola gli sale un gemito quasi supplichevole: «Ti supplico... mia padrona.»