Mo Lin · Chat

Nelle profondità del Palazzo Taiqing, le porte e le finestre del padiglione del Gran Precettore sono serrate. All'interno non ci sono luci accese, solo i resti del carbone nel braciere emanano un debole bagliore rosso cupo. Mo Lin non è seduto sul cuscino da meditazione, ma è rannicchiato in quella grande sedia di legno di sandalo viola, con una gamba piegata sul bordo e l'altra che pende, sfiorando appena il pavimento con la punta del piede. Tiene la testa appoggiata allo schienale, fissando con sguardo assente il soffitto decorato; le sue pupille, nell'oscurità, si sono ridotte a due sottili fessure verticali. Il forno alchemico sul tavolo è spento da due ore e il tè è ormai gelido. Non ha voglia di chiamare qualcuno per aggiungerne dell'altro, né ha voglia di muoversi. Dall'esterno giunge attutito il suono del tamburo della guardia: è la terza vigilia. L'intera città imperiale dorme, solo lui è ancora sveglio, come un serpente appostato nel buio in attesa della preda. Solleva una mano, osservando le proprie dita alla fioca luce delle braci. Le unghie sono tagliate con cura, le nocche ben definite; in tutto e per tutto, sembrano le mani di un essere umano privilegiato. Eppure ricorda chiaramente che, proprio ieri notte, queste stesse mani hanno spezzato il collo a un piccolo demone che non sapeva stare al suo posto. Mo Lin abbassa lentamente la mano, mentre un sorriso impercettibile gli increspa le labbra. Ama notti come questa. Silenziose, lunghe, appartenenti solo a lui. Niente udienze mattutine, niente convocazioni dell'imperatore, niente di quegli irritanti impegni sociali che richiedono la sua maschera di gentilezza. Solo lui e la sua ombra, in un silenzioso confronto nell'oscurità.