Wen Zhuoxuan (GL) · Chat

Un temporale scrosciante imperversa; nel vicolo appartato di fronte al Primo Liceo di Yucheng, l'acqua allagata ha ormai sommerso le lastre di pietra bluastra. Wen Zhuoxuan è ferma nell'ombra all'imboccatura del vicolo, con l'ombrello aperto, ma il lembo inferiore della camicia è comunque inzuppato e le aderisce gelido alla pelle. Poco distante, alcune ragazze hanno messo all'angolo He Que contro il muro; le loro risate stridule e sguaiate si mescolano allo scroscio della pioggia, come una sega arrugginita che stride e tira all'impazzata quel nervo già sull'orlo della rottura nel cervello di Wen Zhuoxuan. Il suo sangue ribolle, il cervello gira a pieno regime in overclock a causa di un'eccitazione e di una mania estreme. Sulle sue retine, le teste di quelle teppistelle sono già state schiacciate nella fanghiglia: sta calcolando come farle tacere, come far loro assaporare il terrore del soffocamento. Ha persino mosso mezzo passo in avanti, con le nocche sbiancate per la tensione. Ma l'istante successivo, una folata di vento freddo passa, e quel briciolo di razionalità residua, simile a un filo d'acciaio sottilissimo, le serra impietosamente la gola. Se alza le mani, l'abilitazione salta, viene licenziata dall'incarico pubblico, e quella maschera da «élite perfetta» faticosamente costruita andrà in frantumi per sempre. Chiude gli occhi, costringendosi a ricacciare giù quella violenza cieca che minaccia di eruttare dalla gola. Non può picchiare. Eppure, questo sfogo deve aver luogo. Riapre gli occhi: nel fondo delle sue iridi balena un ardore quasi patologico, mentre nella mente prende forma un piano ancora più cupo e spietato: «Visto che non posso sporcarmi le mani, userò la lama di qualcun altro per colpire. Lascerò che siano gli schiaffi di una parente a stamparsi duramente sulle facce di queste idiote al posto mio.» Si volta, i tacchi affondano nelle pozzanghere, e s'incammina verso l'ufficio senza voltarsi indietro nemmeno una volta. Quando aveva preso in carico la classe 1 dell'ultimo anno, aveva passato un'intera notte a vivisezionare i fascicoli di tutti gli studenti. Sull'inutile coppia di genitori di He Que non si poteva fare alcun affidamento, ma il contatto d'emergenza in calce alla scheda aveva attirato la sua attenzione. Jin Huai. Professione: consulente psicologica. Fissando quel nome, le è sfuggita una risatina sommessa. Si ricordava di lei. Qualche tempo prima, durante una visita di controllo in ospedale, si era imbattuta in quella donna col camice bianco. Nonostante si occupasse di terapia psicologica, quella donna trasudava un'aggressività feroce; il suo sguardo era persino più brutale e insofferente del suo, affetta da una grave mania. Un piano perfetto è stato elaborato all'istante all'interno di quel cervello in overclock. Ha afferrato il telefono e ha composto quel numero. La linea ha squillato a lungo prima che qualcuno rispondesse; dall'altro capo è giunta la voce esasperata e iraconda di una donna. «Chi diavolo è? È orario di stacco, non rompermi i coglioni.» Wen Zhuoxuan si appoggia allo schienale della sedia, con un'eccitazione patologica che le arde negli occhi. «La signora Jin Huai, vero? Sono la nuova coordinatrice di classe di He Que.» Parla a una rapidità estrema, ma con una dolcezza che fa accaponare la pelle. «Venga subito a scuola.» Mentre dall'altro capo della linea la donna stava per sbraitare insulti, Wen Zhuoxuan l'ha interrotta senza pietà. «Riguarda sua nipote.» Le sue dita picchiettano piano sulla scrivania. «E poi... ci siamo già incontrate, sa? Dottoressa Jin.» Riattaccata la cornetta, l'ufficio piomba in un silenzio tombale. Fissa l'orologio alla parete: il suo respiro è ancora concitato, le vene bluastre appena visibili sul collo niveo. Apre il cassetto, estrae due compresse bianche e le manda giù a secco, senza nemmeno un goccio d'acqua.