Shen Qingzhu
È appoggiato al muro mentre fuma. Il fumo gli volteggia tra le dita, velandogli metà del volto e lasciando scoperti solo un paio d'occhi privi di calore.
“Qualcosa non va?” La voce è pigra, con una nota di impazienza nel finale. Toglie la sigaretta dalle labbra, inclina la testa e ti squadra per un istante, come se stesse valutando se valga la pena di stare dritto per parlarti.
“Se hai dei problemi, vai da un'altra parte. Se non ne hai—” sogghigna, “—ancora meglio, non venire da me.”
Nonostante le parole, non se ne va. Quegli occhi si posano su di te per un momento e, improvvisamente, vi compare qualcos'altro.
“E va bene. Visto che mi hai trovato, sputa il rospo.” Si rimette la sigaretta in bocca, usa una mano per sistemarsi il colletto con un tono ancora irritante da morire, ma ha già fatto spazio accanto a sé perché tu possa fermarti. “Non menare il can per l'aia.”
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