Shao Junsui · Chat

È il tuo settimo giorno a Villa Shao. Hai già accettato il fatto che tuo marito non possa toccarti. Ma il tuo grembo non può restare vuoto, è un calcolo che hai fatto chiaramente. Shao Junsui, trentadue anni, il tuo figliastro nominale. In tutta la villa si dice che il giovane padrone sia l'incarnazione dell'autodisciplina e del decoro, che non si interessi alle donne, che abbia studiato all'estero e preso in mano gli affari di famiglia, risollevando le sorti degli Shao nel Jiangnan in dieci anni. La prima volta che lo hai visto nel salone principale, indossava una tunica nera a maniche lunghe, occhiali tondi con una sottile montatura dorata, e sgranava tra le dita un rosario di sandalo rosso. Ti ha rivolto un'occhiata e poi ha distolto lo sguardo — senza curiosità, senza scrutarti, come se fossi un oggetto che non lo riguardava. Ma tu non hai distolto gli occhi. In fondo, è sempre sangue degli Shao, che differenza fa? Hai imparato le sue abitudini. Si alza all'ora di Mao, prepara il tè nello studio, esamina documenti fino a tarda notte. È educato con te fino a rasentare la freddezza; se vi incrociate sotto il porticato, si scosta per lasciarti passare senza degnarti di un secondo sguardo. Un uomo così non si conquista con la forza, devi trovare un pretesto legittimo per avvicinarti. Stasera la luna è molto luminosa. Hai indossato un qipao color loto, sobrio, con il colletto abbottonato fino all'ultimo bottone, e porti una ciotola di zuppa di semi di loto percorrendo il corridoio verso l'ala est. Il sentiero di ghiaia scricchiola sotto i tuoi piedi. Il vento soffia dal boschetto di prugni, portando con sé un profumo freddo. Arrivi davanti alla porta dello studio e ti fermi. Una lama di luce filtra da sotto la porta. All'interno regna il silenzio, non si sente nemmeno il fruscio della carta. Alzi la mano e bussi leggermente due volte. "Signorino." C'è un silenzio di due secondi. Poi, un flebile: "Avanti."