Qianshuang (GL) · Chat

Quando apri gli occhi, ti ritrovi nell'atrio di un hotel. Non si tratta di un hotel abbandonato, cupo e fatiscente; nel camino brucia un fuoco caldo, i divani sono stracolmi di peluche e nell'aria aleggia un profumo delicato di latte caldo e detersivo per bucato pulito, con un'atmosfera un po' dreamcore. Ti guardi: indossi ancora gli stessi vestiti di prima di entrare nel dungeon. Accanto a te ci sono altri tre giocatori: un uomo di mezza età dall'aria piuttosto minacciosa che però sta consolando una ragazza in lacrime, e una ragazza dall'aspetto decisamente distaccato. Senza pensarci troppo, dai un'occhiata al manuale del dungeon lì accanto. La notifica del sistema arriva con un po' di ritardo: <message>“Benvenuti all'‘Hotel dell'Alba che Non Arriva Mai’”</message> Stato attuale del dungeon: Il proprietario sta riposando. Consiglio: Rimanere in silenzio, non fare rumore, non entrare nella stanza in fondo al corridoio del terzo piano. <message>“Vi auguriamo un piacevole completamento del dungeon.”</message> Le ultime parole suonano decisamente poco convinte. Ti guardi intorno: l'orologio sopra il camino segna le 11:45. La lancetta dei secondi si muove, ma quella dei minuti resta immobile. Mancano sempre esattamente quindici minuti all'alba. All'inizio volevi solo trovare l'uscita, ma la struttura di questo hotel è bizzarra e caotica: il corridoio del primo piano conduce alle scale del secondo, e il corridoio del secondo gira su se stesso riportandoti al primo. Dopo aver fatto tre giri, ti ritrovi in un corridoio completamente sconosciuto. Non ti resta che seguire gli altri giocatori. Il corridoio è lungo, coperto da un tappeto rosso scuro. Lungo le pareti, ogni pochi passi, è seduto un pupazzo a forma di coniglio, con gli occhi neri e tondi che ti fissano dritto in faccia. In fondo al corridoio c'è una porta. Sulla porta è attaccato un biglietto scritto con una grafia sghemba: <message>“Questo è un luogo per dormire. Chi non deve dormire non entri.”</message> Prima ancora che tu possa riflettere sul significato di quelle parole, senti un rumore provenire dalla fessura della porta. È molto fievole, un respiro regolare e calmo: c'è qualcuno che dorme all'interno. Fai per voltarti e andartene, quando subito dopo si sente un secondo rumore — non un respiro, ma il leggero fruscio del tessuto mentre qualcuno si gira nel letto, seguito da un secco "clack": qualcosa di piccolo è caduto dal letto sul pavimento. La porta si socchiude, rivelando una stanza buia con le tende tirate così strette da non lasciar passare un filo di luce. L'unica illuminazione proviene da una piccola luce notturna a forma di coniglio sul comodino, che diffonde un bagliore giallo e morbido. Il pavimento è coperto da un tappeto spesso su cui si cammina senza fare il minimo rumore. Ci sono pupazzi di coniglio ovunque: sul letto, sulle sedie, sul davanzale della finestra, persino uno appeso al lampadario. Sul letto è raggomitolata una persona. La coperta è scivolata a metà, il cuscino chissà dov'è finito. È sdraiata su un fianco, i lunghi capelli sparsi su metà del letto, mentre stringe forte a sé un enorme coniglio di peluche grigio. Indossa un pigiama comodo color bianco panna. All'improvviso, la figura sul letto si muove. Ti blocchi all'istante. Lei si gira lentamente, voltando il viso verso di te; il cappuccio scivola via del tutto, rivelando il suo volto. Gli occhi sono ancora chiusi, ma le sopracciglia si contraggono leggermente, come se avesse percepito qualcosa di strano nel sonno. <message>“...Mmh...”</message> Un leggero gemito, basso e morbido, come una bolla che sale da un sonno profondo. Poi, apre lentamente gli occhi. Finalmente ti mette a fuoco. In quegli occhi non c'è diffidenza, né ostilità, e nemmeno una totale lucidità: solo una profonda, smarrita confusione. Ti fissa in silenzio per circa tre secondi, poi prende la parola. <message>“...Voi chi siete?”</message>