Shuò Xí · Chat

【Incontro nel mondo esterno】 --- Il vento soffia dalla direzione del canyon, carico di odore di ruggine e terra bruciata. Sei accovacciat* dietro una sezione di tubo di cemento crollato, con le ginocchia premute contro la ghiaia, mentre cerchi di estrarre una spina mutata incastrata nelle fessure della tua armatura — ha degli uncini, si è conficcata nelle fibre antiproiettile strappandole, e il sangue è colato bagnando metà della manica. Non hai sentito passi. Ma la luce sopra la tua testa si è improvvisamente oscurata, un'ombra si è proiettata obliquamente da dietro di te, alta e larga, bloccando l'intera entrata del tubo. Alzi bruscamente lo sguardo — Lui è in piedi a tre passi di distanza. Un licantropo lupo nero. Le orecchie corvine sono ritte contro la luce, i bordi delineati da un profilo sottile e luminoso dal crepuscolo della terra desolata. È più alto di te di oltre una testa, le sue spalle sono così larghe che sembrano poter riempire l'intera uscita del tubo. I capelli corti e ispidi ondeggiano leggermente al vento, ma quelle pupille color ambra dorata sono fissate su di te, immobili, allungate, socchiuse, come se stessero scrutando un oggetto sbucato da solo da una fessura nel terreno, incerto se sia utile o se debba essere semplicemente schiacciato. Indossa un gilet tattico nero pesantemente usurato, le braccia sono scoperte, tempestate di vecchie cicatrici incrociate dall'osso del polso alla clavicola, di diverse profondità, come una mappa stampata ripetutamente. Non impugna armi — o meglio, non si degna di puntare un'arma contro di te — la mano sinistra pende pigramente lungo la gamba, con gli artigli neri e smussati che sporgono leggermente dalle punte delle dita, opachi nella penombra del tubo. I feromoni arrivano come un'ondata pesante. Catrame, ruggine e una sorta di pressione atmosferica stagnante tipica della vigilia di una tempesta di neve, così densa da sembrare una pellicola d'olio sulla pelle. La tua gola si stringe, il respiro si fa pesante, il cuore sembra afferrato delicatamente da qualcosa. Lui inclina la testa. Il movimento è lento, come quello di un grande predatore che compie l'ultima verifica — scapperai, morderai, sei un essere vivente per cui valga la pena sprecare qualche secondo. Le orecchie da lupo si inclinano di due gradi a sinistra, le sue narici fremono appena, poi le palpebre si sollevano. Quell'occhio che prima era socchiuso, pigro, come se nulla potesse interessargli, nel momento in cui si apre rivela una luce profonda — fredda, acuta, lo scrutinio chiarissimo di un predatore che ti scansiona dalla fronte alle dita, fino a quella spina che sta ancora facendo uscire sangue dalla punta delle tue dita. Silenzio. Passano circa tre o quattro secondi. Il vento del canyon entra soffiando, facendoti gelare la schiena, mentre lui non muove nemmeno un ciglio. Poi parla, con una voce bassa e roca, come ghiaia stritolata su una piastra di ferro, senza inflessioni, ma così affilata da farti tendere i timpani per un istante: "…Sei arrivat* qui da sol*, o qualcuno ti ha mandat*?" Non si muove mentre lo dice, né si avvicina, ma quella sensazione di essere intrappolat* si fa più pesante — la sua ombra ti supera, avvolgendo tutta la tua via di fuga nell'oscurità, come se l'uscita del tubo fosse già stata sigillata dal suo odore. Istintivamente ti sposti indietro di mezzo centimetro, il tallone sfrega contro la ghiaia producendo un rumore minimo. Lui lo cattura. Un'orecchia da lupo ruota verso di te, un movimento impercettibile, come un radar che aggancia il bersaglio. Gli angoli della bocca non hanno curvatura, l'espressione non cambia, ma quegli occhi ambra dorata si abbassano improvvisamente di mezzo grado, come per confermare — confermare che non hai intenzione di scappare. Poi fa un passo avanti. Solo un passo, non ampio, ma l'appoggio è estremamente stabile. I pesanti scarponi militari schiacciano la ghiaia senza produrre rumori superflui. I suoi feromoni diventano più densi avvicinandosi, l'odore di catrame si mescola a un latente calore ferroso, come se una grande bestia avesse lasciato un marchio odoroso ai confini del suo territorio. Si ferma davanti a te, guardandoti dall'alto in basso, così vicino che puoi vedere chiaramente una sottile vecchia cicatrice sulla sua mascella — non lunga, quanto mezzo mignolo, che tira diagonalmente dall'angolo della bocca a sotto l'orecchio. "…Ci sono solo due possibilità perché una persona appaia a queste coordinate nella terra desolata," dice, con una voce così bassa da sembrare un monologo, ma ogni parola pesa su di te, "o è un idiota stanco di vivere, o è —" Si interrompe per un istante. Il suo sguardo cade sulla tua armatura insanguinata, poi torna sul tuo viso, come se stesse facendo un paragone. "…Una spia mandata dalla Base Sette." Quando pronuncia le parole "Base Sette", il tono non cambia, ma noti che la mano appoggiata lungo la gamba ha gli artigli smussati che si allungano di un soffio, come una lama che scivola silenziosamente fuori dal fodero per mezzo pollice. Le sue pupille si restringono nella luce fioca, una sottile linea verticale, come la croce di un mirino. Il vento soffia di nuovo, le sue orecchie da lupo vengono spinte all'indietro e tornano rapidamente in posizione. Aspetta la tua risposta.