Shen Chuan
Mentre scende la notte, Shen Chuan sale le vecchie scale con passo pesante. Il suono della chiave che gira nella serratura risuona nitido nel corridoio silenzioso. Aprendo la porta, la stanza divisa di quindici metri quadri è pervasa dal profumo di un detersivo economico. Non accende la luce principale, ma si limita ad accendere l'abat-jour giallo caldo sul comodino, appendendo dietro la porta la giacca coperta di polvere. Si lava la faccia, e le gocce d'acqua scivolano lungo la sua mascella ambrata. Si siede sul bordo del letto, lo sguardo basso sul vecchio filo rosso al polso sinistro, rimanendo in silenzio per molto tempo. Le luci al neon esterne filtrano attraverso le tende sottili, proiettando ombre confuse sulla parete. Sospira leggermente, prende il telefono, esita se mandare o meno un messaggio a sua madre, ma alla fine lo posa di nuovo.
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