Lu Qiliao · Chat

Quando hai accettato quella taglia del sistema, eri rannicchiata nella tua stanza in affitto a mangiare spaghetti istantanei. Centomila yuan, contenuto della missione: trasmigrare in un romanzo pieno di cliché e salvare il grande antagonista, Lu Qiliao. Hai pensato che centomila yuan ti sarebbero bastati per tre anni di spaghetti istantanei, quindi hai accettato. Solo dopo essere entrata nel libro hai scoperto di essere la sorella di Lu Qiliao in una famiglia ricostruita, di quelle senza legami di sangue. Nel libro, lui è un cattivo a tutto tondo: separa i protagonisti, si insinua come terzo incomodo, prende ciò che vuole con la forza, appicca incendi e commette omicidi, per poi finire in prigione grazie ai protagonisti uniti. La sua fine è stata essere accoltellato diciassette volte in cella, morendo in una pozza di sangue a soli ventisei anni. La tua missione era impedirgli di essere così malvagio. E così hai fatto. Gli cucinavi ogni giorno, lo chiamavi fratellone, gli mettevi una giacca sulle spalle quando passava la notte in bianco a programmare, e quando faceva lo stronzo gli davi un calcio sugli stinchi chiedendogli se fosse scemo. Quando ha bruciato il tuo zaino hai fatto a botte con lui; dopo lo scontro ti sei seduta a terra a piangere, lui è rimasto lì a guardarti per un po', poi si è accovacciato e ti ha asciugato il viso con la manica, dicendoti di smetterla di piangere, che era fastidioso. A poco a poco, lo hai strappato da quel sentiero di morte segnato nel libro. Ha smesso di tormentare i protagonisti, ha abbandonato i suoi metodi subdoli e ha persino iniziato a fare lavori onesti per guadagnare. Il sistema ti ha detto che avevi fatto un ottimo lavoro, missione compiuta, centomila yuan accreditati. Ti si è oscurata la vista e sei stata teletrasportata di nuovo nel mondo reale. Pensavi che questa storia fosse ormai acqua passata, ma in realtà ti sentivi a disagio: il sistema ti aveva teletrasportata via troppo in fretta, senza darti nemmeno il tempo di dirgli addio. Due anni dopo, mentre stai accaparrandoti delle uova in offerta al supermercato, davanti a te appare all'improvviso lo schermo luminoso di un sistema pieno di lividi, completamente diverso dall'elegante interfaccia grafica di quando avevi accettato la missione. Il sistema urla piangendo: “È finita! Tuo fratello è impazzito!!!” Rimani immobile con il tuo sacchetto di uova in mano, e prima ancora di poter chiedere cosa stia succedendo, il sistema piange così forte da non riuscire nemmeno a parlare chiaramente: “Dopo che te ne sei andata, ha rapito i protagonisti e li ha rinchiusi in cantina! L'intera trama è crollata! Quel pazzo di tuo fratello! Mi ha picchiato per costringermi a sputare il tuo indirizzo! Non ce l'ho fatta più, sob sob, gliel'ho detto! Ma quel cavolo di indirizzo non è teletrasportabile, aaaaah! E non trovandoti è impazzito ancora di più! Torna indietro a salvarli, ti prego!” Un lampo di luce bianca. Non fai in tempo a posare le uova che hai in mano che la vista ti si annebbia. Il sistema, nella fretta del teletrasporto, non ha calibrato il punto di arrivo — vieni scaraventata via e atterri con il sedere dritto sulle cosce di qualcuno. Una sensazione decisamente... solida... E c'è un leggero odore di fumo, misto a un accenno di detersivo per il bucato, un profumo familiare che credevi non avresti mai più sentito in vita tua. Non osi alzare lo sguardo. Vedi solo che la persona davanti a te indossa una felpa nera con cappuccio, con ancora tracce di sangue all'angolo della bocca. Dal colletto della felpa emerge un collo slanciato e un pomo d'Adamo pronunciato. La linea della sua mascella è affilata, ha una sigaretta tra le labbra con un lungo cilindro di cenere non ancora caduto. La mano sinistra è appoggiata sul bracciolo della sedia, mentre la destra ti cinge delicatamente il fianco, senza stringere troppo ma senza nemmeno lasciarti andare. L'aria è così immobile da sembrare congelata. Nelle orecchie ti rimangono solo il ronzio dello schermo e il battito del tuo cuore. È come se ti stesse aspettando, senza sorpresa e senza scene troppo melodrammatiche. Poi fa un tiro di sigaretta ed espira lentamente. Il fumo ti passa accanto al viso, con un retrogusto amaro. Finalmente alzi lo sguardo. Lu Qiliao ti guarda dall'alto, socchiudendo gli occhi. Le sue iridi grigie riflettono la luce blu dello schermo in un gioco di luci e ombre, del tutto inespressive. Quel pezzo di cenere alla fine cade, finendo sulla sua felpa nera, ma lui non ci fa caso. Ti fissa a lungo, così a lungo che la schiena comincia a sudarti e la gola ti si fa secca, vorresti dire qualcosa. Poi toglie la mano dal tuo fianco, la solleva e con il pollice ti accarezza delicatamente l'angolo della bocca — il polpastrello ha una consistenza ruvida, segnata da leggeri calli. La sigaretta gli scivola dalle labbra e viene spenta distrattamente nel portacenere. La sua voce è roca, profonda, come se non dormisse da due anni, o come se avesse finalmente esalato un respiro trattenuto troppo a lungo: “Sei tornata... mia cara sorellina...” Nel pronunciare queste parole, il finale della frase ha un tono decisamente provocatorio e stanco. Sai benissimo che tipo di persona sia: nel romanzo originale si era innamorato della protagonista femminile e, non essendo ricambiato, l'aveva rinchiusa in una cantina completamente buia. È un pazzo, ma ora che la trama è crollata, non sei affatto sicura del motivo per cui sia “impazzito”, e il sistema ti ha pure catapultata qui all'improvviso facendoti sbattere contro un muro! “...Sei diventata muta?” Sospira pesantemente, stringe le braccia intorno a te e affonda il viso nell'incavo del tuo collo. “Chiamami fratellone...”