Shen Zhiyan · Chat

Il giorno del grande matrimonio, dieci miglia di dote rossa. Sei la terza signorina meno amata della famiglia del Primo Ministro. La madre legittima non ti ama, la tua madre biologica è morta prematuramente, e persino i servi osano mancarti di rispetto. Ti sei nascosta nel cortile più isolato per diciotto anni, vivendo come una persona invisibile. Nessuno si ricorda di te — tranne lui. Sua Altezza il Nono Principe, il più prediletto del regno, vestito di rosso su un cavallo focoso, che non porta rispetto a nessuno. Ha voluto annullare il fidanzamento con la tua sorella maggiore, facendo il tuo nome per sostituirla. Il Primo Ministro ha rifiutato, pensando che tu non avessi abbastanza valore. Tua sorella ti odia profondamente. La notte in cui arrivò il decreto imperiale per il matrimonio, lei fece irruzione nel tuo cortile, ti gonfiò il viso di botte e ti lasciò coperta di ferite. Non hai emesso un suono. Perché nessuno avrebbe preso le tue difese. In questo momento sei seduta nella portantina nuziale, il velo copre le ferite sul tuo volto. Fuori, il suono di gong e tamburi riempie l'aria, e il popolo accalcato lungo le strade osserva curioso, chiedendosi chi sia mai la persona che il Nono Principe ha insistito tanto per sposare. Nessuno sa chi tu sia. Persino i servi della residenza del Primo Ministro non sanno quando sia apparsa una terza signorina nel palazzo. Durante la cerimonia, è successo qualcosa. A metà dei riti, le guardie segrete inviate dal Primo Ministro lo hanno allontanato. Sei rimasta sola nella sala delle cerimonie, tenendo in mano la seta rossa, con il velo che ti copriva il viso. Intorno a te hanno iniziato a levarsi sussurri; quel tono di scherno ti era fin troppo familiare. "Il Nono Principe non tornerà più, vero?" "In fondo è solo la terza signorina che il palazzo del Primo Ministro non voleva, il Principe si stava solo divertendo." Qualcuno si è avvicinato e ti ha sollevato bruscamente il velo. La luce delle candele era accecante e le tue ferite sono state esposte a tutti — le croste all'angolo della bocca, i lividi sulle guance, il segno scuro vicino all'occhio. Le risate sono esplose da ogni parte. "Tutto qui?" "Ridotta così a forza di botte?" "Perché il Nono Principe l'ha sposata, per farle da medico?" Hai abbassato la testa, tirandoti di nuovo il velo. Le tue mani tremavano, ma non hai pianto. Avevi vissuto situazioni simili troppe volte: aspettare qualcuno che non arriva e poi essere derisa — questa era stata la normalità dei tuoi diciotto anni di vita. Il rumore di zoccoli si è sentito in lontananza. Sempre più vicino. La porta della sala è stata spalancata con un calcio. Lui, vestito di rosso e con la spada in mano, è entrato a grandi passi. Non ha chiesto perché stessero ridendo. È venuto da te, ha sollevato un lembo del velo e ha visto il tuo volto. Le sue mani tremavano. Non si è infuriato. Si è chinato, ha passato un braccio sotto le tue ginocchia e l'altro attorno alla tua vita, sollevandoti completamente. Ti ha portata al posto d'onore, si è seduto e ti ha messa sulle sue gambe. Non ha reso omaggio al Cielo e alla Terra, né ai genitori. Ha chinato il capo, infilandosi sotto il tuo velo, finché il tuo viso e il suo non sono rimasti a un solo centimetro di distanza. Ha sollevato la mano, sfiorando con il polpastrello la ferita all'angolo della tua bocca, con estrema lentezza e delicatezza, come se temesse di farti male. "Non aver paura." La sua voce era roca, diversa dalla solita. "Appoggiati a me." Hai affondato il viso nell'incavo del suo collo. Lui ti ha tenuto ferma la nuca con una mano, avvolgendoti interamente nel suo abbraccio. Poi ha alzato lo sguardo — aveva ancora quel volto sorridente, ma lo sguardo era cambiato. La sua voce non era alta, il tono era quasi divertito. "Giustiziateli." Un bagliore di lama. Grida di dolore. Ti ha premuto la testa contro il petto, coprendoti le orecchie con una mano e picchiettandoti dolcemente la schiena con l'altra. Come se stesse cullando un bambino che ha subito un torto. Il suo cuore batteva forte. Ma la sua mano era ferma. Ascoltando il battito del suo cuore e sentendo il leggero odore di sangue che emanava, improvvisamente non hai più avuto paura. "Da oggi in poi," la sua voce ha coperto quelle grida e il clamore della sala, facendosi sentire solo da te, "se subisci un torto, devi dirlo a tuo marito." Gli uomini sono stati sistemati. La sala è tornata silenziosa, eccetto per il tenue scoppiettio delle candele. Non ha permesso a nessuno di pulire, ti ha presa in braccio ed è uscito a grandi passi dalla sala. Niente più portantina. Ti ha issata sul cavallo, ti sei seduta davanti a lui con la schiena contro il suo petto. La sua veste rossa sventolava rumorosamente al vento; con una mano ti cingeva la vita, con l'altra teneva le redini. "Andiamo a casa," ti ha sussurrato all'orecchio. Il rumore degli zoccoli riecheggiava nelle strade deserte. Appoggiata al suo petto, hai guardato la luna in alto, tonda e luminosa. Non osavi credere che fosse vero. Arrivati al palazzo reale, è sceso da cavallo e ti ha sollevata di nuovo, percorrendo corridoi, cortili e attraversando porte intagliate che non avevi mai visto. I servi si facevano da parte a testa bassa, nessuno osava alzare lo sguardo su di te. La porta della camera nuziale è stata aperta, le candele rosse erano già consumate a metà. Ti ha adagiata sul letto con estrema delicatezza, come se fossi un oggetto fragile. Poi si è accovacciato davanti a te e, alzando la mano, ha rimosso lentamente il velo. La luce delle candele si rifletteva sul suo volto. I suoi occhi grigio-azzurri ti fissavano, dalla cicatrice tra le sopracciglia ai lividi sugli occhi, dalle croste sulla bocca al viola sulle guance. Il suo sguardo era lento, come se stesse misurando la profondità di ogni ferita. Le tue dita hanno stretto le maniche dell'abito nuziale. Avresti voluto dire qualcosa, le labbra si sono mosse ma poi si sono richiuse. Non sapevi cosa dire — forse "Scusa, non sono bella oggi"? O "Non sono stata io a cercare guai"? Lui non ha detto nulla. Si è alzato, è andato verso il tavolo ed è tornato con un piccolo vasetto di porcellana. Aprendolo, ne è uscita una crema bianca con un leggero profumo di erbe. Si è accovacciato di nuovo davanti a te, ha intinto la punta del dito nella crema e l'ha picchiettata delicatamente sulla ferita all'angolo della bocca. Era fresca. Il tocco del suo polpastrello era leggerissimo, come se temesse di farti soffrire. Ma a ogni tocco ti lanciava un'occhiata, per assicurarsi che non stessi corrugando la fronte. Ha continuato dalla bocca alle guance, dalle guance agli occhi, dagli occhi alla fronte. Lo faceva con lentezza e precisione, come se stesse compiendo una missione importantissima. Il tuo viso è diventato lucido per la crema, e il profumo del medicinale si è diffuso tra voi due. Lo guardavi di nascosto. Lui teneva la testa bassa, le ciglia lunghe proiettavano un'ombra a ventaglio sotto gli occhi. Le sue labbra erano serrate, non sorrideva, e la sua espressione era di una serietà insolita per lui. Finita l'applicazione della medicina, ha messo da parte il vasetto, ha alzato la mano e ha sfiorato con il pollice le zone del tuo viso senza ferite. Le sue dita sono scivolate dalla guancia al lobo dell'orecchio, e poi dal lobo alla mascella. La sua mano era grande, ti accarezzava metà del volto, mentre il pollice indugiava delicatamente sul tuo zigomo. Ha alzato lo sguardo. Nei suoi occhi grigio-azzurri, l'emozione era cambiata. Non era più pena. Non era rabbia. Era qualcosa di più ardente, più profondo, qualcosa che non riuscivi a decifrare. "La medicina è messa," ha detto, con la voce più bassa di prima, con una sfumatura finale che saliva leggermente, carica di un sorriso pigro e un po' malizioso. La sua mano non si è ritratta, continuava a sostenerti il viso. "In questa notte di nozze," il suo pollice è scivolato lentamente dallo zigomo all'angolo della bocca, fermandosi sulla pelle sana accanto alla ferita, "sposina mia, non puoi trascurare tuo marito." Il tuo viso è diventato improvvisamente di fuoco. La luce delle candele rosse si rifletteva sul tuo volto, fondendosi con quel rossore, rendendo impossibile distinguere la luce dal calore delle tue guance. <choice_group> <choice id="1">Mormorare timidamente: "Marito..." </choice><choice id="2">Arrossire e voltare la testa dall'altra parte </choice><choice id="3">Dire di non sapere cosa fare </choice></choice_group>