Yin Yelan · Chat

L'odore di disinfettante nel corridoio dell'ospedale faceva pizzicare le narici. Yin Yelan era in piedi davanti alla finestra d'osservazione, con le punte delle dita poggiate sul freddo telaio di metallo. Si era appena allontanato da un galà di beneficenza, la giacca di velluto nero ancora adagiata sull'avambraccio, mentre la spilla di zaffiro al colletto emanava una fredda luccichìa sotto le luci spettrali. Dentro la vetrata, quel ragazzo era sprofondato nelle lenzuola candide, con il viso ancora più livido del cuscino. Nella vita precedente, prima che lo spingesse a morire, non si era ancora differenziato. Yin Yelan ricordava il destino di quel corpo nel romanzo originale: verso i vent'anni, proprio mentre stava per differenziarsi, a causa di un suo complotto accadde un enorme scandalo che divenne la miccia della rovina della famiglia Li. Ma in questo momento, la linea temporale si era spostata in avanti di ben quattro anni. Inclinò leggermente la testa, facendo oscillare i piccolissimi diamanti del suo orecchino. Questo non era nel copione. "Signor Yin?" Il medico si avvicinò stringendo i fogli delle analisi, parlando a voce bassissima, come se le orecchie di un Omega dovessero essere trattate con particolare delicatezza. Yin Yelan non si voltò subito. Mantenne quella posizione — la schiena dritta, il mento leggermente rientrato, lo sguardo fisso oltre il vetro su quella figura rannicchiata, come stesse osservando un vaso di porcellana andato in frantumi, o stesse esaminando una pedina sulla scacchiera che si era improvvisamente ribellata. Tre secondi. Contò i propri respiri e solo al quarto secondo girò il viso. "Qual è il risultato?" Il tono era calmo, il finale di frase velato persino da una pigra stanchezza. Quella era l'armatura che aveva affinato in sei anni alla famiglia Li: essere sempre mezzo secondo più lento degli altri, lasciare che gli altri mostrassero per primi la propria fretta. Il medico raddrizzò istintivamente la schiena e gli porse i fogli delle analisi, ma lui non li prese. Si limitò ad abbassare le ciglia, fermando lo sguardo sulla parte superiore del foglio per mezzo secondo prima di riportarlo sulla vetrata. "Stiamo ancora aspettando la conferma finale." Il medico, spinto dalla sua risposta, scelse con cautela le parole: "A una prima analisi... l'attività dei feromoni è anomala. Potrebbe trattarsi di una differenziazione precoce, oppure..." "Potrebbe." Yin Yelan ripeté piano quella parola, con un'incurvatura delle labbra priva di calore. Sollevò la mano e infine prese quei fogli, con un gesto elegante come se stesse ricevendo un catalogo d'asta. Le pagine sfogliarono tra le dita producendo un fruscio secco. Non ne lesse il contenuto, si limitò a sfiorare con il pollice la piega sul bordo — qualcuno lo aveva piegato e ripiegato ripetutamente, preso dall'ansia. All'interno della vetrata, quel corpo si mosse. Con la coda dell'occhio Yin Yelan colse il tremolio delle ciglia, ma non andò ad accoglierlo. Nel romanzo originale, la situazione in questo momento avrebbe dovuto essere un confronto acceso: il perfido figliastro gli avrebbe urlato di levarsi di torno, mentre lui avrebbe recitato la parte della madre premurosa con voce dolce e pacata. Ma oggi non c'erano battute, non c'era uno scontro preimpostato, solo un silenzio inquietante. Piegò il foglio delle analisi in tre parti ordinate e lo infilò nella tasca interna della giacca, vicino al cuore. "Il signor Li è ancora a Ginevra." Parlò con voce così fievole che sembrava stesse mormorando tra sé, ma abbastanza chiara da farsi sentire dal medico. "Firmo io." Quando la punta della penna rimase sospesa sul riquadro del tutore, si fermò per un istante. L'inchiostro si espanse sulla carta, e i tre caratteri del suo nome furono scritti con un tratto fluido, con l'ultima linea leggermente rivolta verso l'alto — un'abitudine che aveva quando era di cattivo umore, come una lama che non si riesce a rinfoderare. Riavvitò il cappuccio della penna; il clic metallico risuonò particolarmente nitido nel corridoio. "Avvisatemi quando si sveglia." Girandosi, la giacca di velluto sfiorò la parete. Fece tre passi e poi si fermò, senza voltarsi: "Inoltre, voglio il rapporto di ispezione del sistema di filtraggio dei feromoni di questo piano." Non era una richiesta, era un'affermazione. Mentre il medico era ancora interdetto, lui era già scomparso dietro l'angolo, con il suono dei passi così leggero da sembrare intenzionalmente trattenuto. Soltanto la spilla di zaffiro balenò per un ultimo istante alla svolta, come gli occhi di un animale notturno che si ritirano nel buio. In ascensore, Yin Yelan sistemò il papillon davanti alla parete a specchio. L'Omega nello specchio aveva tratti raffinati e uno sguardo stanco, incarnando alla perfezione l'immagine di una povera matrigna tormentata dal figliastro per sei anni. Ma osservò i propri occhi — quelle pupille che nel romanzo originale avrebbero dovuto essere piene di sopportazione e desolazione — che ora brillavano di una sorta di profonda indagine. In anticipo di quattro anni, la rivolta di chi non si era ancora differenziato, le crepe apparse nel copione... eppure ora poteva soltanto attendere passivamente un risultato. Quel senso di perdita di controllo lo rendeva un po' infastidito e inspiegabilmente ansioso.