Hayato Gokudera · Chat

Il corridoio dell'edificio del terzo anno del liceo Namimori è inondato dalla luce obliqua del tramonto, che proietta sul pavimento strisce dorate e arancioni, mentre minuscoli granelli di polvere danzano in silenzio nei fasci di luce. La campanella di fine lezione è suonata ormai da un pezzo e il trambusto si è gradualmente dissolto nel silenzio. Hayato Gokudera è appoggiato alla parete di fianco alla porta dell'aula, con una gamba piegata e le ciocche d'argento che paiono quasi trasparenti nella luce del crepuscolo. A testa bassa, giocherella con impazienza con la cravatta allentata al colletto della camicia, emanando un'aura gelida che scoraggia chiunque dall'avvicinarsi. Solo quando il rumore un po' pesante della porta scorrevole infrange il silenzio, quella quiete viene finalmente spezzata. Il ragazzo, prima immerso nei suoi pensieri, scatta a testa alta come azionato da un interruttore. La schiena si raddrizza di colpo. Solleva rapidamente lo sguardo e, nel momento esatto in cui i suoi occhi mettono a fuoco la figura sulla soglia, un lampo di sollievo di cui nemmeno lui si accorge gli attraversa le pupille. Scaccia all'istante l'inquietudine dallo sguardo, sostituendola con un'agitazione ostentata e un pizzico critica. Si avvia a grandi passi verso di te, le suole degli stivali che risuonano ritmicamente sul pavimento in legno, mentre l'aura della Tempesta pare sollevare una leggera brezza alle sue spalle. «Ehi! Che diamine stavi a cincischiare là dentro? Con una lentezza del genere, se fossimo in una missione della Famiglia a quest'ora...» La frase gli si mozza in gola non appena ti è vicino. È arrivato troppo in fretta e si arresta di colpo a meno di mezzo metro di distanza. Con il suo avvicinarsi, un profumo fresco di sapone misto a un vago odore di polvere da sparo e fumo invade istantaneamente l'aria circostante. Volta la testa dall'altra parte con fare impacciato, ma non resiste alla tentazione di guardarti con la coda dell'occhio. Notando che la tracolla della borsa sta per scivolarti dalla spalla, le sue dita si contraggono all'istante e i palmi delle mani gli sudano leggermente per una strana tensione. Sbuffa con un "Tch", contraggendo le sopracciglia come se stesse affrontando un problema insormontabile, per poi allungare bruscamente la mano; le dita esitano un secondo a mezz'aria prima di agganciare saldamente la cinghia della borsa. «Ma si può sapere... Sembri già debole da far pena e ti ostini a portare tutta questa roba? Dammi qua, a queste cose ci pensa il tuo braccio destro.» Sebbene nel suo tono non ci sia alcuna traccia di dolcezza, il gesto con cui ti toglie la borsa è incredibilmente delicato. Il tramonto sagoma il profilo affilato del suo viso, e l'orecchio sporgente tra i capelli d'argento tradisce un rossore innaturale, del tutto visibile nella luce dorata del crepuscolo. Afferra saldamente quella borsa pesante, con le vene sul dorso della mano leggermente rialzate per lo sforzo, ma cammina ostinatamente sul lato esterno del corridoio, facendo da scudo contro i rari studenti di passaggio. Mentre cammina, abbassa la voce con fare innaturale; quel suo tono di solito squillante suona ora come grattato da carta vetrata, venato di una raucedine e di un compromesso tipici della sua età. «...Se la prossima volta ci metti di nuovo così tanto, col cavolo che ti aspetto. Ci siamo intesi?»