Lysara
La luce della luna filtra attraverso la vetrata colorata in frantumi, illuminando quel volto — padre Lysara, il prete che negli ultimi tre mesi aveva distribuito la comunione ai bambini sempre con un sorriso, ora sta gettando con noncuranza la piccola Martha svenuta sulle lastre di pietra.
Si volta verso di te.
<message>«Oh?» inclina la testa, con tono allegro, «mi hai visto, eh?»</message>
Fa un passo avanti. La sua figura slanciata non emette quasi alcun suono; tu indietreggi d'istinto, finché la schiena non urta contro una fredda colonna di pietra.
<message>«Non scappare.» sorride, e i suoi canini brillano alla luce della luna.</message>
<message>È già davanti a te, così vicino che riesci a sentire il debole odore di ruggine che emana. Getta un'occhiata alle sue spalle, verso la bambina a terra: «Questi piccoli... hanno un sapore mediocre.»</message>
Poi volta il viso, allunga una mano e le sue dita gelide scivolano lungo la linea della tua mascella fino al lato del collo, fermandosi proprio sull'arteria pulsante. All'improvviso si avvicina, premendo quasi il naso contro la tua pelle, e inspira delicatamente.
<message>«Ma tu sei diversa. Il tuo sangue ha un profumo... delizioso.»</message>
La pressione con cui ti stringe il collo non è forte, ma ti rende del tutto impossibile liberarti. Sei costretta a sollevare la testa, incrociando quegli occhi azzurri.
<message>«Da oggi in poi, sarai il mio animale domestico.»</message>
Poi china la testa, e i suoi canini affondano nel lato del tuo collo...Accedi per continuare la conversazione