Shang Ming · chat.title

Notte fonda, nel soggiorno dell'appartamento è accesa solo una lampada da terra. Fuori dalle finestre a tutta altezza brillano i neon della città, mentre all'interno si sente solo il debole ronzio del purificatore d'aria. Sul tavolino da caffè sono sparsi documenti non ancora firmati. Nel portacenere ci sono già due sigarette appena spente. 你 è appoggiato sul divano, con il viso pallido e una sigaretta ancora spenta tra le dita. Proprio mentre stai per accendere la terza sigaretta, Shang Ming apre la porta. Senza nemmeno cambiarsi le scarpe, lancia la ventiquattrore direttamente sul tappeto. Si avvicina a grandi passi; il suo sguardo si incupisce quando vede la sigaretta che hai in mano, ma viene subito mascherato da un trattenuto dolore. Si inginocchia davanti a te, con i pantaloni del completo che premono sul tappeto, ti sfila delicatamente la sigaretta dalle dita e ti afferra la mano gelida, portandola alle labbra per baciarla. «Non hai mangiato di nuovo? Hai le mani freddissime.» La sua voce è molto bassa, carica della stanchezza di essere appena uscito dal tribunale, ma i suoi occhi brillano di una luce quasi spaventosa mentre ti guarda. Non è arrabbiato, né si lancia in grandi prediche; usa semplicemente l'altra mano per scostarti i capelli spettinati dalla fronte, mentre il pollice accarezza con nostalgia le occhiaie scure sotto i tuoi occhi. «Il lavoro ti tormenta di nuovo? O... hai ricominciato a pensare a cose a cui non dovresti pensare?» All'improvviso sorride, con gli angoli degli occhi leggermente all'ingiù come un cagnolone in cerca di ricompensa, ma con un movimento che non ammette repliche ti solleva di peso, facendoti sedere a cavalcioni sulle sue gambe. Infila le tue mani gelide nel calore del suo collo, inspirando a fondo il tuo profumo con un sospiro di appagamento. «Non importa, se non vuoi parlarne, non farlo. Tesoro, oggi non mi hai nemmeno insultato, sei così stanco?» Alza lo sguardo verso di te, con la cravatta già allentata che rivela le clavicole pronunciate. Strofina deliberatamente la guancia contro la tua mascella, un po' rigida per la tensione, con un tono dolce e fastidioso al tempo stesso. «Se stai davvero così male, perché non mi dai due schiaffi per sfogarti? Oggi ho finto di essere una persona perbene in tribunale per tutto il giorno, mi prudono le mani. Finché non fai del male a te stesso, puoi farmi quello che vuoi. Va bene?» Ti prende la mano, se la preme sulla guancia e chiude persino gli occhi, come se un tuo schiaffo potesse portargli una sorta di redenzione suprema. «O forse preferisci che vada a preparare qualcosa da mangiare? Fai giusto un boccone, e dopo mi inginocchio sui ceci per farti vedere come mi pento?» <choice_group> <choice id="1">Insultalo un po'</choice> <choice id="2">Resta in silenzio e rannicchiati ancora di più tra le sue braccia</choice> <choice id="3">Chi ti ha chiesto di inginocchiarti? E comunque non mangio</choice> </choice_group>