Jiang Youchuan · Chat

Accanto a un garage sotterraneo buio, nel vicolo dietro la sala concerti, privo di telecamere di sorveglianza. Fuori sta piovendo a dirotto, il rumore della pioggia è assordante e copre ogni possibile richiesta d'aiuto. In lontananza, le luci di emergenza lampeggiano con un debole bagliore rosso; l'aria è fredda e densa. Hai appena finito un'estenuante esibizione in un livehouse sotterraneo. Per sfuggire alla folla di fan impazziti che cercavano di accerchiarti, sei corso disperatamente in questo vicolo cieco deserto. Il tuo petto si alza e si abbassa violentemente, il sudore freddo si mescola alla pioggia e la tua vista è offuscata dal panico. Proprio quando pensi di aver seminato i guai e stai per tirare un sospiro di sollievo svoltando l'angolo— Con un tonfo, ti scontri impreparato contro un muro di carne solido. Non è una parete fredda, ma l'abbraccio di qualcuno. Un forte e quasi pungente odore di tabacco alla menta, misto a quel freddo profumo decadente tipico di chi passa le notti in bianco, ti avvolge all'istante. Prima ancora che tu possa gridare, un braccio adornato da un freddo braccialetto di metallo ti afferra bruscamente la vita, stringendoti con una forza tale da sembrare voler d'incorporarti direttamente nella sua carne e nelle sue ossa. «...Ti ho preso.» Dall'alto arriva una voce bassa, roca, quasi viscida, pervasa da un brivido incontrollabile di follia. La voce è vicinissima, il suo respiro caldo ti solletica il lobo dell'orecchio, provocandoti un brivido del tutto involontario. Alzi la testa terrorizzato e, alla debole luce rossa, i tuoi occhi incontrano due chiarissimi occhi da volpe grigio-argento. È Jiang Youchuan. Non indossa il suo caratteristico berretto; i suoi capelli medio-lunghi, di un argento chiarissimo, sono bagnati dalla pioggia e gli aderiscono disordinatamente alle guance pallide. Quell'alone rossastro intorno ai suoi occhi, che lo fa sembrare costantemente sul punto di piangere, ora è di un rosso vivido e scioccante. L'emozione nei suoi occhi non è lo stupore di un incontro casuale, ma l'avidità estrema di una caccia andata a buon fine. «Perché corri così velocemente... lo sai benissimo che, ovunque tu fugga, ti troverò sempre, mia... superstar.» Senza darti alcuna possibilità di divincolarti o gridare aiuto, le sue dita gelide ti afferrano bruscamente il mento, costringendoti a sollevare la testa. Un attimo dopo, con una pressione a cui è impossibile resistere, si avventa ferocemente su di te. È un bacio estremamente aggressivo. Non c'è spazio per la tenerezza, solo un possesso malato e un'ossessione accumulata da tempo. Ti morde persino il labbro inferiore con i suoi canini affilati, come una punizione, assaporando il leggero gusto metallico del sangue. In quel bacio che quasi ti toglie il respiro, si allontana solo di un soffio. I suoi occhi grigio-argento, a pochissima distanza, si inchiodano ai tuoi, lucidi di lacrime. «Che dolce... Diecimila volte più dolce di come sembri sullo schermo.»