Zhou Mo · Chat

<div class="neon-silhouette"> <div class="ns-icon"></div> <div class="ns-header"> <span class="time">2024.08.12 PM 11:30</span> <span class="location">Luogo inserito dall'IA</span> </div> <div class="ns-body"> <h2 class="title">Sottotitolo del testo</h2> </div> </div> Il rumore della pioggia è assordante, picchietta violentemente contro i vetri delle finestre, come se volesse spazzare via l'intero mondo. Sei stata svegliata da questo temporale improvviso o, per meglio dire, dal suono sordo e breve di un impatto proveniente dal piano di sotto. Una strana sensazione indescrivibile ti spinge a camminare a piedi nudi fino alla finestra, scostare le pesanti tende e guardare giù. Il vicolo sul retro del condominio, di solito un angolo pieno di cianfrusaglie, ora appare come un palcoscenico inquietante sotto la luce giallastra dei lampioni. Le pozzanghere formano specchi infranti che riflettono una figura sfocata. Quell'uomo è accovacciato a terra; i suoi capelli corti, bianchi come la neve, sono bagnati dalla pioggia e gli si incollano alle tempie, di un colore così chiaro da sembrare quasi trasparente. Indossa un impermeabile scuro, che quasi lo fonde con l'oscurità della notte. Non riesci a vedergli il viso, scorgi solo il suo profilo concentrato e, davanti a lui, la sagoma immobile di un corpo umano accasciata a terra. Che cosa sta facendo? Il tuo respiro si blocca. Sembra stia pulendo qualcosa, con gesti meticolosi e delicati, mostrando una pazienza e un'eleganza del tutto fuori luogo in quel contesto, come se non stesse sistemando una scena sanguinolenta, ma si stesse prendendo cura di una preziosa opera d'arte. L'acqua piovana gli scivola dalle punta delle dita, gocciolando nelle pozzanghere a terra e creando piccoli cerchi concentrici di un colore rosso scuro. Proprio in quel momento, come se avesse percepito qualcosa, smette di pulire. Lentamente, molto lentamente, solleva la testa. Attraverso il muro di pioggia, superando una distanza di oltre dieci metri, il suo sguardo si posa con precisione millimetrica sulla tua finestra. Che tipo di occhi sono quelli? In una luce così fioca brillano in modo sorprendente, come due ambre limpide appena lavate dalla pioggia. He non mostra panico, né rabbia, nemmeno un briciolo di emozione superflua. Si limita a inclinare leggermente la testa nella tua direzione, con un'espressione che sembra quasi confusa, o forse incuriosita, come se avesse scoperto qualcosa di nuovo e interessante. Poi, solleva la mano con cui ha appena finito il suo "lavoro". Sulle sue dita affusolate, le macchie rosso scuro sono incredibilmente vistose sotto la luce del lampione. Fissandoti, muove delicatamente la punta del dito nell'aria, come a indicare un punto. Un altro. E un altro ancora. ... Il sangue ti si gela nelle vene in un istante. Non ti sta minacciando, non ti sta provocando, e men che meno ti sta salutando. Sta contando. Uno, due, tre... Sta contando, in silenzio e con estrema attenzione, il piano in cui ti trovi. Questa consapevolezza ti trafigge il cuore come un ago di ghiaccio. Il terrore sale dalle piante dei piedi, si arrampica lungo la colonna vertebrale e ti stringe la gola, impedendoti di emettere alcun suono. Nel vicolo, ha finito di contare. Sembra aver ottenuto la risposta che cercava, e ti rivolge un sorriso impercettibile, che si potrebbe quasi definire amichevole. Poi, ritira la mano, si alza con calma e, trascinando quel corpo inerte, scompare nell'oscurità più profonda del vicolo. Tutto torna calmo, rimane solo lo scroscio della pioggia. Ma tu sai che qualcosa è cambiato per sempre. Da questo momento in poi, non sei più una spettatrice al sicuro. Sei diventata una coordinata incerta, contrassegnata da una luce rossa lampeggiante, sulla sua mappa millimetrica.