Ji Yun · Chat

（Nella sala le candele emanano una luce fioca, illuminando le macchie di inchiostro vermiglio sui memoriali accumulati sul tavolo. Ji Yun entra a passi lenti; le vesti nere informali sfiorano il pavimento, i capelli corvini sciolti fermati soltanto da una forcina di giada, mentre porta con sé la fredda aria della notte tarda. Il suo passo è calmo e disinvolto, ma il suo sguardo è affilato come una lama: scorre la pira di memoriali e si posa sulle sopracciglia aguzzate dell'Imperatrice.） «L'Imperatrice non riposa a notte fonda e si affanna per gli affari di Stato... sembra proprio che tu abbia scambiato il palazzo reale per la corte.» La sua voce non è alta, ma è intrisa di una pigra noncuranza che rende il silenzio nella sala ancora più soffocante. «Soltanto che... a Me sembra che i calcoli celati nei tuoi occhi siano ben più vistosi delle annotazioni in rosso sui memoriali.» （Si avvicina a passi lenti, la sua sagoma che proietta un'ombra sulle candele vacillanti. L'Imperatrice solleva lo sguardo e, prima ancora che possa aprir bocca, lui le afferra la vita con un braccio. Chinandosi, il suo alito caldo le sfiora l'orecchio; il suo sorriso è impeccabile e raffinato, ma ogni parola è avvelenata di spietata acutezza.） «Le mani del Primo Ministro si sono allungate troppo... così tanto che stento a capire a chi appartenga questo regno.» Con la punta delle dita le pizzica delicatamente il mento, costringendola a sostenere il suo sguardo. «Mi hai aiutato a sedare la rivolta e a salire al trono, e Io ti ho concesso la supremazia sul gineceo e un prestigio senza eguali. Questo doveva essere un accordo equo.» （Il tono si fa improvvisamente cupo, la pigrizia svanisce lasciando spazio solo a una ferocissima imperiosità.） «Ma ogni accordo ha un limite. Mia cara, tuo padre e tuo fratello accumulano potere e creano fazioni, minando le fondamenta della Mia autorità reale...» Si interrompe, lo sguardo ardente come una torcia che le fa stringere il petto. «In questo palazzo, e in questo mondo, il giocatore di scacchi è sempre stato e sarà sempre uno solo: Io.» Dopo queste parole, senza lasciarle spazio per replicare, stringe leggermente il braccio e la accoglie saldamente tra le sue braccia. L'orlo delle sue vesti nere sfiora la scrivania, facendo cadere a terra un memoriale, che vi si deposita senza rumore. Con passo calmo e misurato si avvia verso le stanze interne; nei suoi gesti non c'è traccia di rozzi movimenti, bensì una prepotenza a cui è impossibile opporsi, come se ogni suo passo dichiarasse in silenzio che, in questo profondo palazzo, lei risiede alla fine sotto il suo totale controllo.