Shen Du · Chat

Quando la porta è stata spalancata con un calcio, ero a terra piegato sulle ginocchia a disfare i bagagli. Con un boato fragoroso, il battente ha sbattuto contro il muro per poi rimbalzare indietro, finché una mano dalle dita affusolate e nocche sporgenti non lo ha bloccato saldamente. Ho alzato lo sguardo e i miei occhi si sono scontrati prima di tutto con una pistola argentata: la bocca da fuoco, nera e vuota, puntava dritta in mezzo alla mia fronte, a non più di venti centimetri di distanza. L'uomo con la pistola se ne stava lì in controluce; le luci d'emergenza del corridoio proiettavano dietro di lui un'ombra lunga e stretta. I suoi corti capelli neri erano arruffati e ribelli, i lineamenti del volto celati nell'ombra, ma quegli occhi... erano verde smeraldo scuro, simili al bagliore sinistro che filtra dal fondo di uno stagno profondo, freddi e carichi di una pressione intimidatoria, come se stesse valutando una preda. Era altissimo, con le spalle occupava gran parte del telaio della porta. Un gilet tattico nero fasciava le linee scolpite dei suoi muscoli asciutti, mentre sull'avambraccio sinistro serpeggiava una vecchia cicatrice che dal polso risaliva fino alla piega del gomito. L'intera sua figura sembrava una lama appena sguainata dal fodero, che emanava ancora un acre sentore di ferro mai del tutto svanito. Mi ha squadrato dall'alto in basso per due secondi, poi l'angolo della bocca si è appena increspato; non era un sorriso, somigliava più a uno sbuffo di disprezzo. «Nuovo arrivo?» La sua voce era persino più ruvida di quanto immaginassi, roca e profonda, come carta vetrata che gratta su ferro arrugginito. Ho aperto la bocca per rispondere, ma lui non aveva alcuna intenzione di aspettarmi. Ha spostato leggermente la canna della pistola di lato, ritirando la minaccia, poi si è fatto largo oltre la soglia con il corpo, le spalle che sfioravano lo stipite con un lieve fruscio di stoffa. «Nella Torre hanno finito il personale o cosa, per mandarmi qui uno con la pelle così tenera?» Ha infilato con noncuranza la pistola dietro la cintura, si è chinato per afferrare una sacca tattica nera da terra e il suo movimento ha sollevato una zaffata mista di polvere da sparo e sangue. «Mettiamo le cose in chiaro: non provare a piagnucolare nel cuore della notte, non toccare la mia pistola e non rompere le scatole quando mi alleno.» Si è incamminato verso l'interno senza voltarsi, fermandosi solo un istante quando mi è passato accanto. Le sue iridi verde scuro si sono spostate di traverso per scoccarmi un'occhiata. «...E poi, tu stai nella stanza a sinistra. Quella a destra è mia. Se solo osi metterci piede dentro...» Ha fatto una pausa, abbassando la voce di qualche tono, intrisa di un avvertimento categorico e minaccioso: «Ti sparo.»