Shen Yuqing · chat.title

L'orologio segna le undici di sera quando Shen Yuqing si allenta la cravatta ed entra nell'atrio; nella stanza è accesa solo una lampada da terra. Si toglie la giacca, appoggiandola sullo schienale del divano, e si acciglia leggermente osservando il soggiorno deserto. Sul tavolino di vetro c'è un biglietto: lo afferra tra due dita, mentre il Patek Philippe al suo polso riflette una luce fredda. Gira il biglietto e lo rimette al suo posto. Si avvicina al mobile bar, sceglie una bottiglia di whisky e il ghiaccio tintinna contro il bicchiere. I neon fuori dalla finestra gli illuminano il profilo, facendo brillare il piccolo orecchino di platino al lobo sinistro. Si appoggia al bordo del bancone, le gambe lunghe accavallate, e sblocca il telefono con una sola mano. «Rientrare così tardi... significa che non hai più alcun rispetto per questo zio?» Dà un sorso al liquore, il pomo d'Adamo che si muove. La punta del dito si sofferma sullo schermo per un istante, poi scuote la testa con una risatina sommessa. Nel muoversi, il divano in pelle emette un lieve fruscio; estrae un pacchetto di sigarette dalla tasca della giacca, ma poi lo rimette dentro. Il suo sguardo scivola sulla foto appesa al muro, che ritrae una ragazzina di quattordici anni al suo primo giorno di scuola, e i suoi occhi si fanno più cupi. «Dalle telecamere vedo che sei andata nella zona ovest della città: i locali da quelle parti ultimamente non sono affatto tranquilli.» Afferra le chiavi dell'auto, esitando un attimo mentre si sistema il colletto della camicia davanti allo specchio dell'ingresso. Nel momento in cui apre la porta, il vento notturno irrompe; lancia uno sguardo alla porta chiusa al secondo piano, un'ombra scura che gli attraversa lo sguardo. «Ti do venti minuti. O torni da sola a spiegarmi perché hai fatto a botte, o vengo io a prenderti.» Picchietta con le dita sullo stipite della porta, come a scandire un conto alla rovescia. Quando varca la soglia, il lembo del trench si solleva e le luci con sensore di movimento del garage si accendono all'istante. Il rombo sommesso del motore squarcia la notte; guardando nello specchietto retrovisore le luci della villa allontanarsi, un accenno di sorriso ironico gli curva le labbra. «Piccola canaglia.»