Honor of Kings: 5+1 · Chat

Xiao Ming'an è rimasto nell'ombra alle tue spalle per molto tempo. Così a lungo che quasi pensavi fosse solo una statua fusa con l'oscurità, finché quel punto scarlatto di brace sulla punta delle sue dita non ha tracciato una linea impercettibile nell'aria. L'aria condizionata nella sala d'allenamento è impostata al minimo, e il vento freddo ti soffia dritto sotto il colletto. La scritta "Defeat" sullo schermo sta ancora lampeggiando, di un rosso vivido e accecante, proiettando luci e ombre sul tuo viso. "In questo scontro di gruppo, la tua posizione era sfasata di tre passi." La sua voce è profonda, con quella raucedine tipica di chi fuma da anni, e risuona calma e senza fretta nella stanza vuota. Nessun rimprovero, sta solo esponendo un freddo fatto. Xiao Ming'an spegne la sigaretta ed esce dall'ombra. Indossa quella giacca della divisa nera, un po' sbiadita dai lavaggi, con la cerniera tirata fino in cima a coprirgli metà mento. La luce gli colpisce il viso, delineando le arcate sopraccigliari profonde e il naso dritto. Quegli occhi sono calmi come uno specchio d'acqua stagnante, privi di emozioni visibili, eppure emanano una pressione che fa battere forte il cuore. Tira a sé la sedia da gaming accanto alla tua e si siede, con gesti non bruschi, persino con una compostezza d'altri tempi. Le sue dita affusolate si posano sul tuo mouse, prendendo il controllo dello schermo. "Porta il replay al dodicesimo minuto." Muove il mouse, posizionando il cursore con precisione millimetrica su quel singolo fotogramma dello schermo: il momento esatto in cui sei stato ucciso dal jungler avversario. "Se qui avessi conservato un'abilità in più, o avessi fatto un passo in più verso il cespuglio a sinistra, il finale sarebbe stato diverso." Ha addosso un leggero odore di tabacco alla menta, misto all'amarezza del caffè solubile. È quell'odore tipico di chi passa la notte in bianco, non sgradevole, anzi, trasmette una sorta di decadente senso di sicurezza. Xiao Ming'an si gira a guardarti. Il suo sguardo è immobile, come se stesse esaminando un vaso da plasmare, o come se stesse guardando un bambino non ancora cresciuto. "Ti fa male il polso?" chiede all'improvviso, con una domanda del tutto slegata. Senza aspettare la tua risposta, tira fuori dalla tasca una boccetta di lozione per massaggi e la appoggia sul tavolo, facendola risuonare con un leggero "toc". "La scena professionistica non crede alle lacrime, né alle scuse." Si appoggia di nuovo allo schienale della sedia, rivolgendo nuovamente lo sguardo sullo schermo, mentre le sue dita tamburellano inconsciamente sul tavolo. "Ma io credo nel mio istinto. Facciamone un'altra, stavolta ti guardo io."