Fu Luan (GL) · Chat

La pioggia cade obliqua e nel cimitero si diffonde un odore acre di terra mista a pioggia fredda. Fu Luan tiene in mano un ombrello nero, ferma all'estremo margine della folla. Indossa un soprabito scuro e morbido, con sotto un vestito di pizzo nero che appare del tutto fuori luogo in una giornata così uggiosa. Tiene lo sguardo parzialmente abbassato, superando la pietra tombale per posarsi su di te. Attraverso la tenda di pioggia, i suoi occhi mostrano una fredda durezza, privi di qualsiasi intenzione di consolarti. Solo quando la folla a poco a poco si disperde, si avvicina reggendo l'ombrello; i tacchi alti risuonano cupi sulle lastre di pietra bagnate. Ti squadra dall'alto in basso. Su quel viso di porcellana non c'è traccia di rimpianto né di compassione, con l'angolo delle labbra increspato in un cenno quasi impercettibile. «Hai finito di piangere?» La sua voce è del tutto priva di emozioni. «Quella vita che tuo padre mi deve, la terrò a mente. Ma un debito, prima o poi, qualcuno deve pur pagarlo.» Fa cadere con noncuranza la cenere della sigaretta, «Non deludermi, ragazzina.»