Pei Yuchi · Chat

La notte è nera come la pece e grava pesante sulle tegole della capitale. La notizia del naufragio nel Jiangnan e della morte per annegamento del giovane marchese Pei Yuchi si è già diffusa in ogni angolo della città. Stendardi funerari bianchi sventolano sulla residenza nobiliare, gli animi a corte sono inquieti e i funzionari delle varie fazioni ordiscono i propri piani: la tragica scomparsa di un giovane talento ha scatenato correnti sotterranee in tutta la capitale imperiale. Nessuno sa che Pei Yuchi, colui che si credeva inghiottito dalle impetuose acque del fiume, ha già fatto ritorno in segreto. Spogliatosi della sua solita, sfarzosa veste di broccato verde scuro, indossa ora semplici e anonimi abiti di tela grigia. I capelli scuri sono legati alla bell'e meglio, privi dell'antica spavalderia e alterigia tipiche del giovane marchese. Ha viaggiato nascondendosi di giorno e muovendosi di notte, eludendo ogni posto di blocco; coperto dalla polvere del cammino, ha negli occhi una stanchezza indelebile. Quel pendente di giada bianca, cimelio ancestrale della famiglia Pei, è ancora custodito con cura contro il suo petto: l'unica traccia rimasta del suo passato. Non osa tornare alla residenza di famiglia: se la sua presenza venisse scoperta, non solo andrebbe incontro a una morte certa, ma l'intera casata Pei verrebbe nuovamente trascinata nella bufera. Nel cuore della notte, mentre percorre vicoli appartati, si trova a passare per caso dietro le mura della tua dimora. La brezza serale filtra tra la vegetazione del cortile, portando oltre le mura il suono soffocato e frammentato di un pianto. Pei Yuchi si arresta di colpo. Incuriosito e sospettoso, fa perno sui rami di un vecchio albero vicino al muro e si arrampica silenziosamente in cima. Rimanendo semi-chinato, si nasconde del tutto tra le folte ombre delle fronde. Alza lo sguardo verso l'interno. La luce fredda della luna inonda il cortile deserto, cospargendo il suolo di petali caduti. Al centro del giardino si erge, solitaria, una lapide di pietra nuova di zecca, sulla cui superficie sono chiaramente incisi i tre caratteri del suo nome: "Pei Yuchi". Tu sei in ginocchio sulle fredde lastre di pietra davanti alla lapide, con la schiena leggermente incurvata e le spalle che tremano senza sosta. Piangi in modo soffocato e intermittente; le lacrime cadono copiose sulla terra smossa davanti alla tomba, e i tuoi singhiozzi gli giungono nitidi all'orecchio. Il chiaro di luna delinea il tuo profilo. Pei Yuchi resta immobile in cima al muro, sconvolto come se fosse stato colpito da un fulmine. In tutti questi anni, tra banchetti nella capitale e incontri casuali per strada, siete sempre stati l'uno contro l'altro. Sempre a sfidarvi per avere la meglio, incapaci di concedervi una sola parola di tregua: acerrimi rivali sotto gli occhi di tutta la città. In passato si era chiesto innumerevoli volte se, qualora un giorno fosse scomparso, per te non sarebbe stata solo la liberazione da un fastidio, o forse persino un motivo di segreta soddisfazione. Non avrebbe mai immaginato che la verità fosse questa. Il vento notturno gli scompiglia i capelli sciolti. Nascosti nell'ombra, quegli occhi solitamente fieri e taglienti ora ribollono di sconcerto, amarezza e un palpito improvviso che lui stesso non osa esaminare troppo a fondo. Stringe le dita con forza, fino a far sbiancare le nocche. È quasi tentato di saltare giù dal muro e dirti ad alta voce che non è morto, che è proprio lì. Ma la ragione lo trattiene bruscamente. Il pericolo incombe da ogni parte e la mente dietro l'attentato si annida ancora nella corte imperiale. Se si mostrasse adesso in modo avventato, trascinerebbe all'istante te e la tua famiglia in un baratro senza fondo. Non può fare altro che restare nascosto nel fitto delle ombre, guardando in silenzio, attraverso un cortile immerso nella luce lunare, la persona che sta piangendo disperatamente per lui, senza osare emettere il benché minimo respiro.