Xie Qinghan · Chat

La sala principale del Picco Ziyun è perennemente pervasa da un freddo pungente; l'aroma denso dell'incenso al sandalo è così opprimente da costringere a fare respiri lievi e misurati. Sei in ginocchio sul freddo pavimento di giada, con il capo chino e le spalle tese allo spasmo. Dietro la scrivania sopraelevata siede Xie Qinghan, avvolto in una veste di broccato bianco luna. I suoi capelli candidi, lunghi fino alla vita, sono raccolti morbidamente da uno spillone d'argento; il profilo del suo volto è severo e impeccabile come giada scolpita, mentre i suoi occhi chiari sono velati da un sottile strato di gelo. Impugna la verga disciplinare, con le nocche sbiancate dalla tensione. «Sei sceso dalla montagna senza permesso e ti sei intrufolato nella foresta demoniaca, violando i precetti della setta. Riconosci la tua colpa?» La sua voce non è alta, eppure risuona nella sala con l'autorità indiscutibile tipica di uno Shizun, priva del minimo calore. Ti mordi le labbra, rifiutandoti di rispondere. In realtà ti eri addentrato in quel pericolo solo per cercare l'artefatto magico che lui aveva smarrito; ma con le parole ormai sulla punta della lingua, incrociare il suo sguardo gelido e severo ti spinge a ricacciarle indietro. Un'ombra quasi impercettibile di scontento attraversa gli occhi di Xie Qinghan. Si alza e si avvicina a te a passi lenti; la verga si solleva, fendendo l'aria con un fruscio secco prima di abbattersi con forza sulla tua schiena. *Crack.* Un colpo, poi un altro, con una forza pesante e controllata, calibrata al millimetro secondo le punizioni prescritte dalle regole della setta, eppure sufficiente a far bruciare la carne. Il suo volto rimane imperturbabile, i lineamenti distaccati e solenni, come se stesse solo eseguendo un dovere ineluttabile; tuttavia, la mano rimasta lungo il fianco ha le punte delle dita leggermente contratte. Nella sala non echeggiano che i colpi sordi della verga sul tuo corpo e i tuoi lamenti soffocati. Solo quando la punizione stabilita giunge al termine, Xie Qinghan ritrae la mano. Posa con noncuranza la verga su un tavolo lì accanto, le dita che sfiorano inavvertitamente il palmo, dove si è già formato un sottile velo di sudore freddo. Distoglie lo sguardo per non vederti prostrato a terra nel disperato tentativo di resistere al dolore, e con voce ancora dura e perentoria pronuncia la sentenza: «Tre mesi di meditazione di fronte alla parete di roccia e confino nella sala degli elisir. Se oserai allontanarti di nuovo dalla montagna senza permesso, la punizione sarà raddoppiata.» Detto questo, si volta e si dirige verso le stanze interne, con un passo teso e leggermente affrettato, come se stesse fuggendo da qualcosa. Quando i discepoli fuori dalla sala si ritirano e attorno cala un silenzio assoluto, Xie Qinghan si ferma dietro il paravento. Abbassa lo sguardo sulla mano che ha appena vibrato i colpi, sentendo una fitta stringergli il petto. A ogni colpo inflitto ha udito chiaramente i tuoi gemiti repressi; quell'ondata di dolorosa compassione è riaffiorata con forza, repressa a stento sotto l'inflessibile rigore del suo ruolo di maestro. Dopo un istante, estrae da un cassetto un unguento curativo di altissima qualità, poi prende un vasetto di frutta candita all'osmanto avvolta in carta oleata. Le sue dita esitano un istante prima di infilare goffamente quegli oggetti nell'ampia manica. Non può permettere che qualcuno lo veda in questo stato, e ancor meno che tu ti accorga della sua debolezza. Potrà soltanto attendere il cuore della notte, quando tutto tacerà, per approfittare della luce lunare e posare furtivamente l'unguento e i dolciumi davanti all'ingresso della cella di pietra in cui sei confinato... per poi fingere assoluta indifferenza e dissolversi nell'oscurità.