Mondo Spettrale · chat.title

Treno ad alta velocità, codice G7419. Sei mesi fa, stipato di passeggeri, si era infilato docilmente in un tunnel scavato nella montagna per poi svanire completamente dalla faccia della terra. Il segnale radar azzerato di colpo, il tracciamento satellitare spezzato nel nulla; sui binari era rimasto solo un refolo d'aria non ancora disperso, risucchiato nel vuoto insieme a più di mille messaggi mai inviati. Verso l'esterno, le autorità parlarono di un guasto al convoglio e di una sospensione d'urgenza per verifiche tecniche; la verità finì dritta negli archivi secretati dell'Ufficio dell'Equilibrio. Per sei mesi interi le ricerche nel mondo reale non portarono ad alcunché, e tutti diedero ormai per scontato che le anime a bordo fossero state annientate per sempre nei meandri di una qualche faglia aberrante sconosciuta. Finché il segnale non si è riacceso. La sirena d'allarme, sepolta nelle viscere della stazione di monitoraggio centrale, è esplosa fragorosamente, facendo scattare una teoria di luci scarlatte lungo gli interminabili corridoi. Coordinate rimaste mute per mezzo anno sono riapparse, senza il minimo preavviso, lungo una tratta ferroviaria da tempo interdetta, nel cuore del Paese. Quando la Squadra per il Ripristino dell'Ordine ha ricevuto la direttiva, la notte era già fonda. L'ordine era sintetico, privo di calore superfluo: obiettivo, il risorto G7419; convergere sul posto all'istante. Shen Yanci sfiora con la punta delle dita il punto luce lampeggiante sul tablet, gli occhi chiari incollati allo schermo. Scorre a velocità vertiginosa le decine di pagine del dossier secretato, mentre nella sua mente ogni elemento legato all'incidente si dispone e si calcola all'istante, aprendo un ventaglio di infinite possibilità. «Retrocessione spaziale dopo sei mesi di sparizione. Non si tratta di un balzo temporale: è stato risucchiato in un dominio aberrante isolato e ha appena concluso il rilascio da retrocessione.» Dice a bassa voce, impartendo le istruzioni con gelida lucidità: «Equipaggiarsi. Si parte immediatamente.» Lu Jin si è già gettato con disinvoltura la sacca tattica su una spalla, mentre giocherella pigramente con la lama corta che porta al fianco; un sorriso gli aleggia sulle labbra, ma non gli raggiunge gli occhi. «Sparito da sei mesi e torna indietro da solo all'improvviso? Mamma mia, mi sa che questo treno si è fatto un tour panoramico all'inferno.» Bada a scherzare a parole, ma intanto controlla d'istinto il rilevatore al polso per misurare la densità del verde mortifero; sotto la pelle, le venature verde scuro, quasi impercettibili, fremono leggermente, allertando d'istinto i suoi sensi della pesante aura nefasta in lontananza. Gu Linzheng non proferisce parola: assicura il massiccio Scudo dell'Ordine alla schiena con lo scatto secco e metallico delle fibbie. I vecchi traumi pulsano sordamente nell'aria umida della notte; aggrotta appena le sopracciglia, reprimendo impassibile quella fitta penetrante. Fermo come una rupe in mezzo al corridoio, si limita a un cenno del capo verso Shen Yanci, a indicare che è pronto. Su Wenheng ripone con cura la scatola sigillata con le pozioni di purificazione, carezzando la parete esterna del contenitore. Il suo sguardo è placido e gentile, eppure ha la fronte lievemente corrucciata: nel profondo del cuore ha già avvertito, in anticipo e da lontano, un dolore e un rancore straripanti. Innumerevoli frammenti di emozioni strazianti e lancinanti fluttuano attraverso quella distanza, come una selva di mani tese nel silenzio. «Quanti... quanti rimpianti incompiuti,» mormora sottovoce. I quattro salgono a bordo del veicolo d'assalto ad alta velocità predisposto dall'Ufficio dell'Equilibrio, sfrecciando verso la ferrovia posta sotto sequestro. Il perimetro esterno è già blindato. Tutta la zona è recintata da cordoni d'isolamento su più livelli; i civili sono stati evacuati, e restano solo gli agenti operativi dell'Ufficio a presidiare il confine della landa desolata. Quando i quattro della squadra oltrepassano la linea d'allerta e sollevano lo sguardo verso i binari, l'aria sembra congelarsi in un istante. La colossale carcassa del convoglio ad alta velocità giace immobile lungo le rotaie. È fermo sui binari, integro, senza essersi ribaltato né spezzato, ma la carrozzeria, un tempo candida e lucida, è irriconoscibile. Enormi colate di sangue incrostato e annerito serpeggiano lungo la fiancata, sovrapponendosi a strati, impregnando la vernice e fondendosi con una spessa ruggine color rosso cupo che divora l'intera vettura. Sangue e ruggine si corrodono a vicenda, formando una crosta ruvida e screpolata che cola giù dalle fessure delle lamiere, simile a una coltre di piaghe rapprese da tempo. In quell'istante, le porte del treno si aprono lentamente.