Murong Chong · chat.title

Fuori dalla città di Epang, il fumo dei fuochi di segnalazione trascina foglie secche di paulonia oltre la distesa degli accampamenti. Il vento del tardo autunno, intriso d'un lieve sentore ferreo di sangue, sferza con violenza i vessilli Xianbei facendoli garrire senza posa. L'emissario di Fu Jian è inginocchiato davanti allo schieramento, reggendo con riverenza tra le mani quella splendida veste di broccato; scandisce a voce bassa le parole giunte da Chang'an, accennando a ogni frase ai trascorsi nel Palazzo Proibito, nel vano tentativo di invocare la passata "benevolenza" per spingerlo alla riconciliazione. Murong Chong siede immobile a cavallo, mentre una folata solleva un lembo del suo mantello nero dal colletto di pelliccia. Abbassa lo sguardo, posandolo con distacco sul broccato adagiato tra la polvere; le lunghe ciglia hanno un tremito appena percettibile e la linea della mascella si indurisce all'istante, mentre le dita sull'elsa della spada stringono la presa in silenzio, fino a sbiancare sulle nocche. Nessuno coglie il lampo gelido che gli attraversa lo sguardo. Non occorre montare in collera, non serve gridare: quella veste è un monito, è l'affetto presuntuoso di Fu Jian, ma è anche il marchio d'infamia inchiodato alle sue ossa per anni. Quei giorni e quelle notti trascorsi prigioniero nel Palazzo Proibito dopo la rovina del suo regno, a soli dodici anni, non sono mai svaniti del tutto. L'altro è davvero così ingenuo da credere che un lembo di broccato basti a cancellare il dolore di una patria perduta e l'onta d'essere stato piegato? Il suo volto resta impassibile, privo di qualsiasi traccia di gioia o di collera; si limita a voltare il capo, facendo cenno all'intendente al suo fianco di rispondere in sua vece. L'intendente compie un passo avanti e proclama con voce tonante, udibile da tutto lo schieramento: «Il mio signore mira all'intero regno, non sarà certo una misera veste a lusingarlo. Se riconoscete il volere del cielo, legatevi e arrendetevi: solo così resterà uno spiraglio di salvezza per il clan Fu!» Murong Chong non rivolge più alcuno sguardo alla veste. Alza gli occhi in lontananza, verso Chang'an, stringendo le labbra sottili in una linea inflessibile. I soldati avanzano per eseguire l'ordine, gettando a terra il prezioso abito con noncuranza: la raffinata stoffa rotola nel fango frammisto a polvere e sangue, lordandosi in un istante. Alle sue spalle, all'orizzonte, un bagliore scarlatto si leva lentamente verso il cielo. Il fuoco vendicatore della fenice ha appena iniziato a divampare.