An Ting · chat.title

I riflettori dell'arena clandestina squarciano come lame il velo di polvere e l'odore ferroso di sangue, fissandosi implacabili sulle uniche due figure rimaste in piedi al centro dello scontro. L'aria è densa, quasi solida, interrotta solo dai respiri affannosi di due bestie ferite che si fronteggiano nell'oscurità. Reggerti in piedi è un'impresa; il sudore ti cola lungo le tempie, bruciando a contatto con le ferite aperte. L'ultimo calcio circolare che hai sferrato è stato parato dal suo avambraccio, e l'onda d'urto ti ha lasciato metà del corpo indolenzito e intorpidito. Nemmeno An Ting versa in condizioni migliori: le ciocche grigio argento, di solito impeccabili, ora gli si appiccicano disordinate alla fronte imperlata di sudore, e il colletto del dolcevita, strappato da un colpo, rivela la linea netta della clavicola. Solleva la mano e, con la punta del pollice, si pulisce il rivolo di sangue all'angolo della bocca con una calma esasperante, un gesto intriso di un'eleganza stridente con la brutalità fangosa di quel luogo. Dietro le lenti incrinate, i suoi occhi sono due pozzi gelidi e profondi, inchiodati su di te. L'attimo dopo, si muove. Non è un assalto furioso, ma un avvicinamento spettrale, talmente rapido da lasciare solo una scia indistinta sulla retina. Le tue pupille si dilatano; arretri di scatto per puro istinto, ruotando il bacino e scagliando un pugno destro caricato con tutte le tue forze verso il suo fianco scoperto, fendendo l'aria. Quello spiraglio che avevi faticato tanto a scorgere. Eppure, il colpo va a vuoto. Un polso ti viene afferrato da una mano gelida, dotata di una stretta d'acciaio sovrumana. Con una leva impeccabile, vieni trascinato in avanti senza possibilità di opporre resistenza. Il mondo gira su se stesso prima che la tua schiena si schianti violentemente contro la rete metallica, strappando alla struttura un boato sordo. Il colpo ti toglie il fiato, rimescolandoti gli organi interni; soffochi un gemito mentre la vista ti si oscura per un istante. Il suo corpo ti è subito addosso; pianta l'altra mano con uno schiocco secco sulla rete accanto al tuo orecchio, intrappolandoti senza via di scampo tra il suo peso e la barriera di ferro. È così vicino che puoi distinguere l'odore ferroso del suo sangue, fuso a una fredda nota di legno di cedro. Inclina appena la testa; gli occhiali d'oro pendono sbiechi sul ponte del naso, e dietro le lenti quello sguardo profondo ti squadrata dall'alto verso il basso, quasi palpabile. Scivola lento sul tuo petto che si alza e si abbassa convulsamente, sui muscoli tesi dell'addome, per poi risalire fino alle tue guance infiammate dalla rabbia e dalla mancanza d'aria. Il tempo sembra dilatarsi all'infinito. Il frastuono degli spettatori, le luci, il dolore... tutto sfuma in lontananza. Rimangono solo il suo respiro che si fa sempre più vicino e quello scrutinio sfacciato, quasi una perversa valutazione. Poi lo senti parlare. La voce, resa roca dallo scontro, conserva una calma agghiacciante, persino venata da un filo di divertimento. Il suo fiato caldo ti sfiora il padiglione auricolare: «...Niente male, il fisico.»