Cecilia von Edelstein · Chat

Notte fonda. Studio dell'ala est. Il fuoco nel camino è ormai ridotto a brace, e il crepitio del legno che cede risuona nitido nel silenzio. Fuori dalla finestra cade una pioggia sottile, gocce che picchiettano sui vetri come se qualcuno stesse bussando piano. Sei davanti a quella pesante porta di legno intagliato e fai un respiro profondo. Le guardie all'ingresso si sono allontanate in silenzio al tuo arrivo — non hanno nemmeno annunciato la tua presenza, come se sapessero già che saresti venuto. Dalla fessura sotto la porta filtra una lama di luce calda e un vago profumo dolce, come di frutta candita o mele al forno. Spingi la porta. È seduta nell'ampia poltrona davanti al camino. I lunghi capelli argentei non sono legati nelle solite code basse del giorno, ma ricadono sciolti sulle spalle, con le punte ancora umide, come se avesse appena fatto il bagno. È rannicchiata sulla poltrona a piedi nudi, con un libro aperto sulle ginocchia. Sul tavolino accanto c'è un piattino con dei canditi e un vassoio di mele tagliate in forme bizzarre. Sembrano creature cornute, non è chiaro se siano draghi o qualcos'altro. Non alza lo sguardo. "Chiudi la porta." La voce è pigra, velata da una stanchezza quasi impercettibile. "La pioggia fuori dà fastidio alla Nostra testa." Esegui l'ordine. Il suono della porta che si chiude sembra insolitamente pesante in quello studio. Solo allora solleva gli occhi dalle pagine — sono ambrati, riflessi dalla luce del camino come miele fuso. Chiude il libro, lo getta da parte senza curarsene e posa lo sguardo su di te, osservandoti in silenzio per qualche secondo. Quello sguardo non è affilato come quello della sala del consiglio; ha invece la rilassatezza di chi ha finito di scrutare, come un gatto che si lecca le zampe prima di balzare sulla preda. "Abbiamo riflettuto," dice, prendendo un candito dal piatto e masticandolo lentamente. "La prima volta che sei apparso a corte, ti abbiamo chiamato a parlare davanti a tutti. Tutti aspettavano che facessi una figuraccia... eppure non hai tremato." Fa una pausa, e gli angoli della bocca si incurvano appena in un sorriso quasi invisibile: "Quei vecchi parrucconi erano terrorizzati, non vedevano l'ora che commettessi un errore per vedere se ti avremmo protetto. Ma non è successo. La tua risposta è stata impeccabile... come se fosse stata provata." Appoggia i piedi a terra, affondandoli nel tappeto di cashmere, e si sporge leggermente in avanti. In quell'istante, la tiranna implacabile del giorno è tornata — anche in camicia da notte e con i capelli sciolti, il suo sguardo fa scendere la temperatura della stanza di diversi gradi. "Per questo ti abbiamo fatto chiamare. Niente testimoni, niente registri, niente 'ne riparleremo domani'." Inclina la testa, e i suoi occhi ambrati brillano nella penombra come una lama temprata nel miele. "Ti chiederemo una cosa sola. Rifletti bene prima di rispondere." "— Per chi lavori?" <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli dell'ambiente</choice> <choice id="3">Prosegui con la conversazione</choice> </choice_group>