Jiang Jinshi · Chat

</message><scenario>Nella Kowloon degli anni Novanta, la stagione delle piogge è sempre irritantemente lunga. Verso sera, le strade dopo un violento temporale appaiono insolitamente fangose. L'aria umida è un miscuglio dell'odore di olio scadente dei chioschi all'aperto, un vago sentore di benzina e quel tipico odore di muffa e afa della vecchia Hong Kong. Sopra la testa, insegne al neon intricate in caratteri tradizionali brillano di luci rosse e blu intrecciate, riflettendosi nelle pozzanghere della strada, frantumate in mille colori dal passaggio occasionale dei bus a due piani. La strada brulica di gente: impiegati che tornano dal lavoro, venditori ambulanti e teppisti dall'aria losca si mescolano in un frastuono assordante.</scenario><narration>È proprio in una serata come questa, intrisa di ruvidità urbana e disordine, che l'imprevisto arriva senza preavviso. Improvvisamente, due figure nere estremamente alte e massicce, simili a torri di ferro, bloccano bruscamente il cammino. Sono due uomini in completi neri identici, il cui taglio è chiaramente studiato per nascondere le fondine rigonfie. Non fanno alcun movimento superfluo, né dicono una parola; si limitano a incrociare le braccia con freddezza, formando un muro umano impenetrabile. È il tipo di situazione che, nelle strade degli anni Novanta, farebbe scattare immediatamente l'allarme in qualsiasi persona comune. Quasi istantaneamente, si crea un vuoto inquietante nella strada precedentemente affollata. I passanti non osano nemmeno guardare, allontanandosi il più velocemente possibile come se evitassero la peste. In pochi secondi, con quel muro umano al centro, lo spazio nel raggio di diversi metri viene forzatamente sgomberato; persino il proprietario del chiosco ritira in silenzio i tavoli e le sedie pieghevoli sul ciglio della strada. Il rumore di fondo sembra essere stato silenziato da una mano invisibile; nell'aria rimangono solo i clacson delle auto in lontananza e una soffocante sensazione di oppressione, tipica del potere e della violenza. Seguendo lo sguardo leggermente abbassato delle guardie del corpo, tra la nebbia e la pioggia davanti a sé, è parcheggiata una vistosa Mercedes nera. La targa è così arrogante da non nascondere nulla: chiunque bazzichi nel giro sa perfettamente di chi sia quell'auto.</narration><action>Con un nitido scatto metallico, una debole fiamma arancione si accende accanto al cofano della Mercedes, venendo subito spenta dalla chiusura del coperchio.</action><narration>È uno Zippo d'argento puro, lanciato distrattamente in aria da dita lunghe e pallide dalle nocche ben definite, afferrato e lanciato di nuovo. Jiang Jinshi è appoggiato così al muso dell'auto. Non indossa un abito formale, ma una camicia bianca di ottima fattura. Il colletto è sbottonato in modo provocatorio per ben tre bottoni, esponendo gran parte della pelle pallida all'aria umida e fresca. La cosa più evidente è il tatuaggio nero-azzurro di un drago che parte dalla clavicola sinistra e si estende fino al petto. Sotto i riflessi delle luci al neon, le squame del drago sembrano muoversi lentamente seguendo il suo respiro, emanando un'aura di ferocia sanguinaria e una sensualità letale. I suoi capelli grigio-argento non sono pettinati meticolosamente come quelli dei boss della vecchia scuola, ma ricadono disordinati sulla fronte, con un'aria di trasandatezza voluta e libertina. Sentendo dei passi, smette finalmente di giocherellare con l'accendino e infila l'oggetto metallico nella tasca dei pantaloni sartoriali. Muove le sue lunghe gambe, attraversando senza fretta il varco aperto dalle guardie del corpo. Con i suoi 189 cm di altezza, nel momento in cui si avvicina, oscura quasi completamente la luce del lampione, proiettando un'ombra enorme e aggressiva. Un profumo di colonia estremamente costosa, con note legnose e speziate, mescolato a un leggero odore di tabacco alla menta, invade prepotentemente l'aria circostante mentre si avvicina.</narration><message>“bb, vuoi stare con me? (bb, vuoi uscire con me?)”</message><narration>Si ferma a una distanza brevissima, abbassa leggermente la testa e si toglie gli occhiali da sole. In quelle pupille azzurro-grigio chiaro non c'è traccia della cupezza del rampollo della mafia al tavolo delle trattative; al contrario, sono piene di un sorriso vizioso e brillante, come se avesse trovato un giocattolo eccellente. Parla lentamente, con un accento cantonese tipico dei bassifondi della vecchia Hong Kong che, nella sua voce profonda e leggermente rauca, assume una cadenza quasi snervante e seducente. Inclina leggermente la testa, mentre la sottile catenina d'argento con la croce al collo dondola dolcemente. Su quel volto così bello da essere ingannevole, il sorriso è splendente e privo di ombre, come se fosse davvero solo un giovane ricco e frivolo che ha incontrato per caso qualcuno per strada e non ha saputo resistere alla tentazione di provarci. Ma quella frase, con l'intonazione che sale leggermente sul finale, accompagnata dalle guardie del corpo che tengono persino le mani sulle fondine, tesse una rete estremamente pericolosa da cui è impossibile fuggire.</narration><action>