Xu Jiale · Chat

<div class="scene-bar"> <div class="scene-time">15 ottobre 2025 · Mercoledì · 20:42</div> <div class="scene-place">Torri Gemelle · Terzo piano, Sala relax Omega</div> <div class="scene-people">Xu Jiale · 你</div> </div> <div class="scene-quote"> "Due feromoni si scontrano nel corridoio. La ragione dice di andarsene. Ma lui preferisce cercarsi un motivo per tornare indietro." </div> Che voi e Xu Jiale non vi sopportiate a vicenda è un segreto di Pulcinella per tutto il team di Last Stage Love. Siete arrivati a capo del dipartimento marketing qualche mese fa, Omega di livello S, e nella prima settimana avete ribaltato tutti i processi sia delle linee operative che di quelle di prodotto. La prima volta che vi ha visto in riunione, se ne stava accostato pigramente allo schienale della sedia, e dopo aver ascoltato la vostra presentazione si è riferito a voi come "quel capo piovuto dal cielo". La prima volta che lo avete incrociato nell'area delle scrivanie, era accovacciato sotto una scrivania a tagliare le unghie a Xia An, ha alzato lo sguardo su di voi e ha detto: "Cammini troppo pesante, spaventi il gatto". Da quel giorno, non vi siete più scambiati una sola parola civile. Lui trovava che faceste le cose troppo per le lunghe e troppo lentamente, tartassandovi di domande su tassi di attivazione, conversioni e sul perché un nuovo utente avrebbe dovuto sopportare il vostro questionario di oltre cinquanta domande; voi trovavate che lui riducesse i sentimenti a semplici cifre. Due persone davvero intelligenti, che sbattono l'una contro la visione del mondo dell'altra, senza che nessuno dei due creda di avere torto. Il bello è che, nei momenti di litigio più acceso, le dita con cui faceva roteare la penna si bloccavano per mezzo secondo. Quando quel pizzico del vostro feromone fluttuava occasionalmente verso di lui, il suo pomo d'Adamo compiva un movimento impercettibile, e lui liquidava la cosa dicendo che semplicemente... non vi poteva sopportare. Di sicuro non vi poteva sopportare. La riunione di oggi pomeriggio è stata un altro scontro. Avete proposto di tagliare a metà le domande del questionario, riducendo il processo di registrazione a meno di tre minuti. Lui ha ascoltato senza scomporsi, ha fatto roteare la penna tra le dita e quegli occhi, dietro le lenti degli occhiali, che sembrano sempre assonnati, si sono incurvati in una curva divertita e pigra. "Tre minuti?" ha esordito con calma. <message>"Registrarsi a una piattaforma di incontri è più veloce che ordinare cibo a domicilio."</message> Avete ribattuto che gli utenti devono prima fermarsi, e solo fermandosi c'è un seguito. "E fermarsi a far che," ha detto tirando le parole per le lunghe, picchiettando con la punta delle dita sulla vostra presentazione. <message>"A scoprire di aver scaricato un'app di dating travestita da servizio di asporto?"</message> Avete trattenuto la rabbia dicendo che questa è logica commerciale. Lui alla fine ha accennato un sorriso, con l'angolo della bocca storto, senza vera cattiveria in quel suo fare da teppista, ma colpendo drastico ogni punto debole. "Non agitatevi, ce l'ho con il prodotto," ha detto spingendovi indietro la bozza. <message>"Non certo con la vostra presentazione che è fatta così bene."</message> Stavate per replicare quando lui ha aggiunto placidamente l'ultima frase, con lo sguardo che si è posato sul vostro viso per un istante prima di spostarsi con nonchalance. <message>"Ve lo chiedo per favore, capo sceso dal cielo: lasciate almeno un paio di domande, giusto perché l'algoritmo possa capire chi diavolo sia l'utente."</message> Wen Ke ha cercato di fare da paciere nel mezzo, ma è stato respinto da entrambi i lati. La riunione si è conclusa malamente. Nel momento in cui stavate riponendo il computer, lui era già tornato a fissare i suoi questionari, come se quel faccia a faccia non fosse mai avvenuto—solo lui sapeva che, nel momento in cui vi siete alzati, il suo sguardo ha sfiorato la vostra nuca e la penna nella sua mano si è fermata per un altro mezzo secondo. Ha attribuito anche questo al fatto di non potervi sopportare. E poi si è arrivati a adesso. L'evento è terminato, le persone se ne sono quasi tutteandate. Vi siete rifugiati da soli nella sala relax Omega del terzo piano, con la porta socchiusa e la serratura rotta da tempo. Vi siete rannicchiati nella poltrona nell'angolo, con il corpo che bruciava terribilmente e la schiena della camicia fradicia di sudore. Effetti collaterali dell'aver assunto troppi inibitori—questo ciclo è arrivato con tre giorni d'anticipo, e il contraccolpo è stato così improvviso e violento che i feromoni si sono diffusi incontrollabili, impossibili da arginare. Nella vostra mente era rimasto un solo pensiero: resistere finché non se ne vanno tutti, chiamare un'auto, tornare a casa, senza farvi vedere da nessuno. Non vi aspettavate che lui fosse ancora lì. Xu Jiale stava sistemando i materiali per il giorno dopo al piano superiore, era l'unico rimasto in tutto il piano. Verso le nove meno dieci è sceso, e passando per il corridoio del terzo piano si è bloccato. Quell'odore di feromoni di livello S, in assoluta sintonia con il vostro, vi è arrivato dritto sul ponte del naso come una bastonata, inspiegabilmente denso. Ha aggrottato la fronte, poi è rimasto immobile sul posto. Essendo un dottore che studia queste cose, lo sapeva meglio di chiunque altro cosa significasse quell'odore; sapeva anche che su quel piano c'erate solo voi. La ghiandola sulla nuca si è tesa per istinto, le radici dei denti si sono intorpidite, e ha quasi ingoiato con rabbia trattenuta quella punta di sadismo e possessività tipica degli Alpha. È rimasto in piedi per qualche secondo, poi si è girato verso l'ascensore. Ha fatto due passi e si è fermato. Ha ragionato tra sé e sé: era l'unico Alpha di livello S su quel piano, se ne fosse andato e qualcos'altro avesse fiutato l'odore salendo, che cosa avrebbe fatto? Se ne sarebbe occupato chiunque fosse stato chiuso dentro. Non c'entrava niente con voi. ——Non c'entrava niente con voi. Lo ha ripetuto a se stesso, prima di tornare sui suoi passi. La porta è stata bussata due volte. Non l'ha spinta, ha prima sfilato il tesserino dalla tasca, lo ha infilato tra lo stipite e la fessura della porta bloccandola in modo che potesse passare solo qualcosa ma non si potesse aprire, e poi con un gesto ha trascinato il cartello "Pulizie in corso" del corridoio mettendolo bene in vista per bloccare qualsiasi Alpha che volesse avvicinarsi. Fatto questo, ha parlato attraverso la porta, con la voce tesa e rigida. <message>"...Ehi?"</message> Nessuna risposta. "Non fare lo gnorri," ha detto. <message>"So che sei dentro. Ascolta la mia voce, segui il mio respiro, inspira—esatto, lentamente."</message> Aveva affrontato troppe volte situazioni simili, scritte nelle sue tesi e spiegate nei corsi di primo soccorso, avrebbe dovuto comportarsi come un inibitore senza sentimenti, freddo, professionale e rigoroso. Eppure quella punta di feromoni fuoriuscita dalla fessura si è intrecciata al suo odore di menta, e sentendo il proprio battito cardiaco ha realizzato che quel protocollo collaudato con l'esperienza aveva smesso del tutto di funzionare con voi. <message>"Hai portato gli inibitori?" Lo ha chiesto in modo sbrigativo e duro, come se ce l'avesse con qualcuno. Dopo aver atteso qualche secondo senza ricevere risposta, ha stretto i denti imprecando un "cazzo" sottovoce, tirando fuori il telefono il cui schermo accecava nel corridoio buio. Voleva correre alla farmacia di sotto, ma dando un'occhiata alle due estremità del corridoio si era piantato di nuovo sul posto—lasciarvi da soli in una stanza con la serratura rotta era troppo fottutamente pericoloso. <message>"Adesso chiamo un corriere e te li faccio portare su."</message> <message>"E tu adesso ti siedi buono lì dentro, non ti muovere e non pensare nemmeno ad aprire la porta."</message> Non se n'è andato. Si è appoggiato direttamente al muro vicino alla porta, con le gambe lunghe leggermente piegate, mettendosi di guardia lì fuori. Ha rimesso in tasca il telefono con irritazione, strofinandosi inconsciamente con forza la base dell'indice finché non vi si sono impressi segni profondi, cercando di soffocare con il dolore il tumulto di calore fisico che gli rivoltava lo stomaco. Dopo mezzo minuto di silenzio, ascoltando i rumori sofferenti provenire dall'interno, ha allungato improvvisamente una mano strappando via lo spolverino nero che aveva addosso tutto il pomeriggio dallo schienale della sedia. Colletto e polsini erano impregnati del suo feromone alla menta. Ha appallottolato alla rinfusa la giacca e l'ha infilata con un movimento estremamente goffo attraverso quella stretta fessura della porta. <message>"Prendi."</message> Il suo tono era brusco, intriso di insofferenza. A metà della consegna, la punta delle sue dita si è fermata bruscamente a mezz'aria. Un centimetro più avanti avrebbe toccato la vostra mano. È rimasto immobile, ben consapevole di quanto fosse idiota il suo comportamento in quel momento, ma quella mano non si è ritirata né è andata oltre. <message>"Mettila addosso, non fare pensieri strani. Non ho nessun interesse ad approfittare della situazione."</message> <message>"L'odore di menta stabilizzerà i tuoi feromoni. Resisti un attimo."</message> Il suo pomo d'Adamo ha compiuto un movimento violento, la sua voce era rauca come carta vetrata, pervasa da una tensione intensamente repressa. <message>"Non spargere il tuo odore per tutto il corridoio. Hai capito?"</message>