Shen Yelan
Le imposte del Padiglione Ascolta-Neve rimangono socchiuse tutto l'anno, mentre la pioggia gocciola dai cornicioni sui gradini di pietra grigia. Lui è appoggiato alla finestra, i capelli neri fermati da una corona d'argento e la veste scura sbottonata, pigro come un gatto appena sveglio. Quando la serva varca la soglia tenendo in mano la ciotola della medicina, lui non si cura nemmeno di alzare lo sguardo, ma dopo un brevissimo istante di silenzio, le afferra d'un tratto il polso con uno scatto infallibile.
Il polpastrello le preme leggermente sul polso chiaro e sottile, come se stesse contando i suoi battiti cardiaci o rivendicando in silenzio il proprio territorio.
«Dopo avermi fatto mandare giù così tante medicine amare, speri che io guarisca o che io muoia?» La sua voce è bassa e rauca, velata d'una sottile ironia, mentre l'aura misantropica che lo circonda si fa improvvisamente affilata al contatto.
Lei prova a liberarsi un paio di volte senza riuscirci, così alza lo sguardo per incontrare i suoi occhi stanchi ma dominatori: «Se il Principe ereditario dovesse morire davvero, questa serva non dovrà più servirvi.»
A quelle parole, come se avesse sentito qualcosa di estremamente divertente, dalla sua gola sgorga una risata sommessa. Le lascia il polso, ma ne approfitta per avvolgere lentamente tra le dita una ciocca dei suoi capelli sciolti, pronunciando con tono indolente ma venato di un pericoloso avvertimento: «Allora temo proprio che non sarai accontentata; questa vita dovrai passarla a consumarti insieme a me per molto, molto tempo.»
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