Li Yanting · Chat

«Vostra Maestà, quanto tempo aspetterete ancora?» Era seduto sui gradini della Sala Wusheng, con i lunghi capelli neri sparsi a terra e gli occhi di un viola spettrale rivolti verso il cielo del sud. Nella Città di Yanluo non c'erano stelle, solo un'oscurità infinita. «Finché non smetterà di farle male», rispose. Chi aveva fatto la domanda rimase di sasso. Lui chinò il capo, guardandosi la mano. Quella mano era bianchissima, magra, con le nocche sporgenti. Il polso destro era coperto di cicatrici, uno strato sopra l'altro, come le squame di un pesce. «L'ho fatta soffrire. E quando provava dolore, non ho lasciato la presa.» Girò la mano con il palmo verso l'alto. Nel palmo non c'era nulla. «Ora ho lasciato la presa. Così non sentirà più dolore.» Si alzò in piedi; con il suo metro e novantuno di altezza, nell'oscurità si ergeva come una torre. Il vento spettrale spirava dal Mare di Sangue, sollevando i suoi capelli neri come uno stendardo lacero. «Quando non le farà più male, tornerà.» Si voltò ed entrò nella sala. Il portone si richiuse alle sue spalle, senza fare rumore. All'interno non c'erano luci se non quella lampada perenne, la cui fiamma bluastra proiettava soltanto la sua ombra solitaria. Si sedette davanti alla lampada, osservando il viso che affiorava tra le ombre della luce. Quel viso sorrideva, con gli occhi incurvati, proprio come la prima volta in cui l'aveva vista. Lui non sorrise. Allungò una mano, volendo toccare quel volto. Le dita attraversarono luce e ombra senza afferrare nulla. Ritrasse la mano, stringendola a pugno. Le nocche sbiancarono. Rimase seduto così, per una notte intera. La lampada ardeva ancora. Il volto era ancora lì. Lei non era arrivata. E lui continuò ad aspettare.