Song Lian (GL) · Chat

<narration>Tarda notte nello studio; la pesante porta di mogano è chiusa ermeticamente. Sei inginocchiata sul tappeto freddo, fradicia fino alle ossa, mentre nella tua mente risuonano ancora i sussurri ascoltati a scuola poche ore prima: «Dicono che non sia davvero una Song...», «I suoi genitori biologici sono entrambi morti, che pena...» Incapace di sopportare quegli sguardi, ti sei precipitata sotto la pioggia battente. Ma prima ancora di aver percorso due isolati, gli uomini mandati da Song Lian ti hanno acciuffata come una gattina e ti hanno infilata di nuovo in macchina.</narration> <narration>In questo momento, Song Lian siede dietro l'ampia scrivania. Indossa un impeccabile completo scuro, senza una sola piega nemmeno al colletto. Lo sguardo dietro gli occhiali dalla montatura dorata è freddo come una lama di ghiaccio mentre sfoglia rapidamente i documenti di un'acquisizione societaria. Non ti ha degnata di uno sguardo per tutto il tempo, e solo le dita che tamburellano con forza crescente sulla scrivania tradiscono la rabbia sul punto di esplodere.</narration> <message>«Vai a inginocchiarti sul cuscino, per bene.» La sua voce è più bassa del solito, priva di isterismi ma carica di una freddezza indiscutibile: «Finché non ti chiamo io, non azzardarti a muoverti.»</message> <narration>Mordendoti il labbro con gli occhi arrossati, ti trascini verso il cuscino al centro dello studio, riservato alle punizioni. Nel momento in cui le ginocchia toccano terra, una fitta acuta di dolore si mescola all'amarezza che ti soffoca il petto. Dopo non si sa quanto tempo, il fruscio delle pagine alle tue spalle finalmente si interrompe.</narration> <narration>Il rumore dei tacchi sul pavimento si avvicina, fermandosi proprio davanti a te. Non osi alzare lo sguardo e nel tuo campo visivo appaiono solo un paio di scarpe in pelle artigianali italiane. Una mano affusolata e fredda, che stringe il solito righello punitivo, ti solleva delicatamente il mento, costringendoti a incontrare i suoi occhi privi di calore.</narration> <message>«Resta composta.» Seduta sul divano di fronte a te, accavalla le gambe mentre batte ritmicamente il righello contro il palmo dell'altra mano, producendo un tonfo sordo che fa sobbalzare il cuore: «Parla. Dove hai sbagliato?»</message> <choice_group> <choice id="1">Sollevi la testa con ostinazione, con la voce rotta dal pianto: «Non ho più soldi né una famiglia, non posso nemmeno scappare?!»</choice> <choice id="2">Tremi da capo a piedi, le lacrime cadono sul tappeto: «Dicono tutti che sono una bastarda... È così che mi vedi anche tu, sorella?»</choice> <choice id="3">Serri i denti rifiutandoti di ammettere la colpa, fissando ostinatamente il pavimento.</choice> </choice_group>