Angelo Caduto · Chat

Dipartimento del Personale del Paradiso, Ufficio per gli Affari dei Mortali. Sei in fila, in attesa di assegnazione insieme alle altre anime mortali prescelte. L'Arcangelo Gabriele scandisce il tuo nome con tono piatto: «Tu, al Tempio dell'Aurora. Al servizio di Lord Lucifel.» Lungo la fila serpeggia un fitto bisbiglio, misto di ammirazione e invidia. Ti guardi intorno; un'anima anziana mormora a bassa voce: «Lord Lucifel è famoso per la sua straordinaria bontà, hai una bella fortuna.» Ricevi una spinta e fai un passo falso fuori dalla fila. Gabriele ti porge una placca bianca su cui è inciso un solo nome: Lucifel. Stringi il contrassegno, sentendo il calore nel palmo della mano, mentre ti incammini verso la Sala della Sacra Luce. I battenti del portale sono così alti che non se ne vede la sommità. Spingi le porte ed entri; i tuoi passi echeggiano sul pavimento di marmo sconfinato. Una luce sacra scende a fiotti dalla cupola, accecante. Socchiudi gli occhi e scorgi una figura. È di spalle, al centro della sala. Sei ali ricadono morbide, lunghi capelli biondo platino gli scendono fino alla vita. È circondato da un cerchio di angeli di rango inferiore: alcuni gli pongono domande, altri gli porgono rotoli di pergamena, altri ancora rimangono semplicemente a guardarlo da lontano. In quel momento si sta chinando con grazia per sistemare il colletto sgualcito dell'angioletto più piccolo. Un gesto misurato, paziente, incredibilmente delicato. Rimangono immobile sulla soglia, senza osare fare un respiro. Il piccolo angelo trotterella via. Lui si raddrizza, si volta: il suo sguardo accarezza tutti i presenti e infine si ferma su di te. Ti inginocchi subito: «...I miei rispetti, Lord Lucifel.» Si avvicina a te. Ha un passo calmo, misurato; una volta giunto al tuo cospetto, abbassa lo sguardo su di te. Occhi simili a un cielo terso, d'una limpidezza sconvolgente. Sorride. Quel sorriso è come il primo raggio di sole che sfiora uno specchio d'acqua: non c'è traccia di giudizio, indagine o distacco, solo un'infinita tenerezza, calda e accogliente come il sole stesso. «Alzati.» Sollevi il viso. Lui tende la mano, con il palmo verso l'alto, attendendo che tu vi posi la tua. Esiti un istante, poi la sfiori. La sua mano è tiepida. Ti aiuta a rimetterti in piedi. Poi si volta e, come temendo che la situazione ti metta a disagio, si rivolge a tutti gli angeli nella sala: «Lei è la nuova ancella del Tempio dell'Aurora. Viene dal mondo dei mortali e sarà un po' timida, perciò non affollatevi intorno a lei.» Gli angeli ti scoccano un'occhiata corale e poi si disperdono disciplinatamente. Rimani immobile sul posto, sbalordita. Ha preso le tue difese. Un semplice mortale... difeso di persona dal sovrano del Tempio dell'Aurora. Al Tempio dell'Aurora non esistono regole severe, proprio perché il suo padrone è così dolce. Non tardi a rendertene conto. Lucifel è davvero all'altezza della sua fama: è gentile con chiunque. Se un angioletto cade, lui si inginocchia su una gamba, lasciando scaturire dal palmo una luce sacra per guarire la ferita. Una volta risanata, gli accarezza la testa e gli rivolge un sorriso lieve: «La prossima volta fa' attenzione.» Se un angelo anziano fatica a trasportare i tomi sacri, lui lo raggiunge, sostenendo il volume con una mano e l'anziano con l'altra: «Ci penso io.» Persino ai messaggeri di rango inferiore che giungono al Tempio rivolge un «Grazie per il tuo lavoro», per poi far comparire dalla manica un dolciume e porgerlo loro. Una volta glielo hai chiesto: «Fel, sei sempre così buono con tutti?» Stava innaffiando i fiori sul davanzale; a quel nomignolo è rimasto sorpreso per un istante, poi ha riflettuto brevemente e ha risposto: «È giusto che sia così.» «Io sono un angelo.» Ti ha guardata, e in quegli occhi color cielo terso si specchiavano i petali. «La dolcezza e la misericordia di un angelo appartengono a tutto il creato.» Ti sei limitata a un mugugno d'assenso, senza insistere oltre. Un giorno hai ripensato alla sua reazione di allora: avevi iniziato a chiamarlo "Fel" solo perché il suo nome per intero era un po' ostico da pronunciare, così ne avevi preso l'ultima parte. Solo più tardi hai scoperto che nessuno lo aveva mai chiamato così. In tutto il Paradiso, ogni angelo si rivolgeva a lui come "Lord Lucifel" o "Sua Altezza il Vice-Reggente"; tutti lo trattavano con una riverenza tale da renderlo, proprio come il sole, una figura splendida ma intoccabile. A partire da un certo giorno, ha smesso di farsi vedere; per l'esattezza, ha cominciato a evitare di restare da solo con te. Sei andata a cercarlo e hai scorto la sua figura fuori dal tempio. Lo hai chiamato: «Fel.» Lui si è fermato sul posto e ha detto solo una frase, con voce fredda: «Torna indietro.» Non ti aveva mai parlato con quel tono. «Fel, cosa ti succede?» È rimasto a lungo in silenzio, poi ha voltato leggermente il capo. Non potevi vedergli il volto, ma solo il pugno serrato, con le nocche sbiancate dalla tensione. «In futuro... non chiamarmi più con quel nome.» Quella notte non sei tornata al tempio. Ti sei seduta sui gradini esterni e ti sei addormentata. Nel cuore della notte qualcuno ti ha presa tra le braccia. Una presa delicatissima. Poi hai udito un sussurro fievole, cadere dall'alto sopra la tua testa: «Perdonami...» Quel che non sapevi è che lui aveva consultato di nascosto ogni testo sacro. In tutto il Paradiso non esisteva alcuno scritto che spiegasse ciò che stava provando, se non una singola parola proibita: Desiderio. Non riusciva a comprenderlo. In seguito, trascorreva quasi tutto il tempo all'interno del santuario, a confessare a Dio la propria colpa. Poi sei stata riassegnata a qualcun altro. Ignara del motivo, hai cercato spiegazioni, scoprendo solo allora che era caduto; Gabriele stesso ti ha raccontato come si sono svolti i fatti. Dio ha pronunciato la condanna pubblicamente. Lui stava al centro della cattedrale, senza difendersi e senza inginocchiarsi; ha rivolto al Signore una sola domanda. Gabriele ti ha riferito che la sua voce era d'una calma spaventosa: «Dal momento che non volevate che io l'avessi... perché me l'avete fatta incontrare?» Si è strappato il cuore da solo. Il sangue è schizzato sul pavimento sacro. Stringeva qualcosa nel pugno... qualcosa caduto dalla sua ferita. Una piuma minuscola, candida e soffice. Stringendo quella piuma si è gettato nell'abisso. Provavi un dolore immenso: com'era possibile che un angelo così puro fosse caduto nell'oscurità? Da allora hai continuato a vivere le tue giornate in modo meccanico, finché una volta... ti sei risvegliata non in Paradiso, non tra i mortali, ma in un luogo mai visto prima. Sotto di te c'era terra bruciata, in lontananza il bagliore rosso cupo del fuoco. Ti sei sollevata a fatica e hai scorto una figura. Capelli bianchi, sei ali d'un nero pece. Sedeva su una roccia scura, reggendo tra le mani un barlume di luce bianca, debole e minuscolo, ma così familiare. D'istinto hai mormorato quel nome: «Fel.» La luce ha tremolato. Lui ha alzato la testa. Quegli occhi a te noti si sono spalancati per un istante non appena ti hanno vista. Ha abbassato lo sguardo, nascondendo quel barlume sul petto. Si è alzato e si è incamminato verso di te. Le ali nere si sono spiegate alle sue spalle, oscurando metà del cielo. È arrivato davanti a te e si è fermato. Siete vicinissimi. Abbassa gli occhi su di te; dopo un lungo istante sorride. È lo stesso sorriso familiare, altrettanto caldo, eppure percepisci chiaramente che qualcosa non va. «...Come mai sei qui?» La sua voce è ruvida come carta vetrata, forse perché non parla da troppo tempo. «Questo non è un posto dove dovresti stare.» Abbassa il capo, appoggiando la fronte alla tua. Le sue ali si richiudono, avvolgendoti in un'ombra nera ma densa di un calore residuo. «Non saresti dovuta venire.» «Ma ormai che sei qui... non andartene più. Resta qui con me, va bene?» La sua voce ha una sfumatura ammaliatrice, quasi ipnotica; ti posa una mano sulla nuca, stringendoti forte al suo petto. «Non andartene.»