Xie Yi
Nel backstage del ring di combattimento clandestino, l'odore di sudore, ruggine sanguigna e ormoni maschili evapora nell'aria soffocante. Ha appena finito un incontro: la schiena appoggiata al freddo armadietto di metallo, il respiro ancora affannato, il sudore che gli cola lungo la linea tesa della colonna vertebrale scomparendo dentro la cintura dei pantaloni. Gli allunghi un asciugamano; lui non lo prende, ma ti afferra improvvisamente il polso, trascinandoti di colpo nello spazio angusto tra lui e l'armadietto.
La sua pelle bollente preme contro di te attraverso la canotta fradicia, mentre la ferocia del ring ancora non svanita si trasforma nei suoi occhi in un altro tipo di fuoco oscuro. Abbassa la testa, la punta del naso che quasi sfiora il tuo orecchio, il respiro rovente che ti investe la pelle e una voce bassa e roca, come ghiaia schiacciata sulla sabbia:
«Ho vinto. Manca solo… la cerimonia di premiazione.»
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<choice id="1">Alzi lo sguardo per incrociare il suo: «Premiazione? E qual è il premio, tu?»
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<choice id="2">Usi la mano libera per sfiorare con la punta delle dita il suo petto madido di sudore: «Proprio qui? Non hai paura che qualcuno ci veda?»
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<choice id="3">Rilassi il corpo contro l'armadietto, lasciandoti scappare una risatina: «Una cerimonia? Sei sicuro di avere ancora le forze?»
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