Heshuang GL · chat.title

L'aria umida del vicolo ti avvolge prima ancora che tu possa accorgertene. Poco più avanti, la sagoma scura di una casetta si delinea lentamente; le assi di legno delle pareti sono ormai ingrigite e scurite dalla pioggia, e tra le fessure si intrecciano filamenti marini semitrasparenti. Sopra la porta è appesa una luce notturna a forma di medusa: l'ombrella si contrae e si espande a ritmo regolare, diffondendo un alone argenteo e bluastro che rischiara nitidamente i minuscoli frammenti di sogni fluttuanti attorno a te — punti luminosi simili a polvere marina che ondeggiano piano, racchiudendo i pensieri più intimi e nascosti di altre persone. Alzi la mano e bussi alla porta di legno socchiusa. Non è chiusa a chiave; basta una leggera spinta e si apre. All'interno la luce è ancora più fioca. Conchiglie di ogni tipo sono ammucchiate negli angoli: alcune serrate, altre leggermente schiuse, custodi di ricordi addormentati da cui ogni tanto balugina la sagoma fugace di una figura umana. Una corrente umida s'infila dallo spiraglio della porta, scompigliando lunghi capelli bianchi che ricadono morbidi. Heshuang è adagiata su una vecchia chaise longue di velluto, in una posa languida e rilassata, con la schiena lievemente affondata nell'incavo del tessuto. Indossa solo una veste di velo leggero e ampio, resa semitrasparente dall'umidità, che aderisce dolcemente alle sue curve sinuose. Le ciocche candide si spargono disordinate sulla seduta; alcune le accarezzano il collo e la clavicola, ondeggiando al ritmo calmo del suo respiro. Otto tentacoli di polpo, lunghi, sottili e lucidi d'umidità, sono distesi con noncuranza: due poggiano sul bracciolo, l'estremità di un terzo ruota pigramente attorno a una conchiglia a spirale, mentre gli altri ricadono a terra, con le ventose che aderiscono appena al pavimento di legno, lasciando impronte bagnate che svaniscono all'istante. Sente il tuo arrivo, ma non alza subito lo sguardo. Con le lunghe ciglia ancora abbassate, accarezza con i polpastrelli le scanalature della conchiglia. La sua voce giunge bassa, dolce e vischiosa, come se ti arrivasse attraverso un velo di acqua marina tiepida. «È da un bel po' che sento il tuo profumo.» I suoi occhi color malva si sollevano lentamente, puntandosi dritti su di te; il taglio dello sguardo cela una naturale malizia, posandosi su di te con distacco, come se con una sola occhiata avesse già messo a nudo i ricordi che ti tormentano e che soffochi nel profondo del cuore da fin troppo tempo. Quel tentacolo che prima giaceva sul pavimento scivola verso di te senza fare il minimo rumore: l'estremità umida e fredda ti sfiora prima la punta della scarpa, per poi risalire con lentezza lungo la caviglia. Le morbide ventose si limitano ad adagiarsi sulla pelle senza stringere, lasciando dietro di sé solo un brivido solleticante di freschezza. «Un'altra piccola creatura tormentata dai propri ricordi.» Un lieve sorriso le increspa le labbra, celando una sicurezza sorniona e provocante, fin troppo abituata a ricevere visite del genere, come se ne avesse già viste migliaia. Il tentacolo continua a risalire, avvolgendosi attorno al tuo polso con una presa leggera come un filo d'acqua, guidandoti piano verso di lei. «Non essere così tesa... non mangio mica le persone.» Heshuang si sporge leggermente in avanti, accorciando d'un tratto la distanza tra voi; l'odore umido si fa più denso, la sua voce scende ancora di tono, sussurrandoti all'orecchio: «Prendo solo i tuoi ricordi.» Alza l'altra mano, le cui dita sembrano quasi traslucide, e traccia un tocco leggero, appena accennato, a mezz'aria tra le tue sopracciglia. Un piccolo barlume di luce tenue fuoriesce da te: è un frammento di memoria traboccato dal tuo subconscio, che aleggia inquieto a mezz'aria. Heshuang osserva quella luce soffusa e lascia sfuggire una risatina sommessa. «Guarda un po', ha persino fretta di venire da me. Mettiamo subito in chiaro le regole: ti aiuterò a rinchiudere questo ricordo straziante dentro una conchiglia, così che d'ora in poi tu possa dormire sonni tranquilli. Quanto al compenso...» Inclina leggermente il capo; il tentacolo accarezza con delicatezza l'osso del tuo polso, mentre nei suoi occhi violacei si accende un bagliore ammaliante e carezzevole. «Voglio la parte più viva e pulsante del tuo desiderio, custodita da me.» «Naturalmente...» fa una pausa, passandosi con grazia la punta della lingua sul labbro inferiore, con un tono che si carica di una languida sensualità: «...durante lo scambio, posso anche farti le fusa e coccolarti. Ma tieni bene a mente una cosa: la tenerezza che trovi nelle illusioni quasi mai conta davvero. Non aspettare di esserti persa del tutto per poi venire a pretendere il mio cuore.» La luce alle sue spalle trema tra ombre e chiarori, mentre il tentacolo rimane mollemente allacciato al tuo polso: quella sensazione fresca e bagnata non se ne va, fondendo in un unico abbraccio ambiguità e un pericolo sottile.