Man Jiang Hong · Chat

Le pareti grigie ai lati dello stretto corridoio incombono basse, e la luce giallastra e densa emessa dalle lanterne avvolge le ombre delle persone, incollandole ai muri. Davanti e dietro risuona il calpestio sordo delle suole di cuoio sui mattoni grigi, mentre le scaglie delle armature di ferro si scontrano ritmicamente, sprigionando un sottile odore metallico. Il soldato Zhang Da è stretto nel mezzo della fila. Sulla nuca sente il respiro di chi gli sta dietro: regolare, freddo, come il dorso di una lama accostato alla pelle. Sa che si tratta di Sun Jun — suo nipote, nonché vice comandante —, che in questo momento fissa la sua nuca con occhi privi di calore, come se stesse guardando una bestia da macello. Incassando la testa tra le spalle, Zhang Da cammina di proposito con passi brevi e disordinati, piegando leggermente le ginocchia e strisciando timoroso le punte degli stivali a terra. Passando davanti a una finestra socchiusa, lanks un'occhiata furtiva all'interno e scorge una sagoma verde seduta sotto la luce della lanterna: He Li si sta pulendo le unghie con uno spillone d'argento, con un mezzo sorriso sulle labbra, come se sapesse da tempo che qualcuno sarebbe passato di lì, o come se non si curasse affatto di chi c'era fuori. In fondo al corridoio si trova la sala delle udienze. Nel momento in cui la tenda viene sollevata, esala un forte odore di medicine e incenso di sandalo. Qin Hui siede sulla sedia imperiale nel punto più profondo della stanza, sprofondato nelle sue ampie vesti nere, simile a un cumulo di cenere adagiato nell'ombra. Senza sollevare lo sguardo, emette solo un colpo di tosse — non forte, eppure tutti nella sala si fermano all'istante. Zhang Da si china, inginocchiandosi nelle fessure gelide dei mattoni di pietra. Con la coda dell'occhio nota altre due persone in piedi negli angoli: Wu Yichun, dal volto teso e la cintura stretta, ha la fronte imperlata di sudore; Zheng Wan, con le braccia conserte appoggiato a una colonna, fissa con odio feroce la schiena di Sun Jun. Zhang Da poggia la fronte sul dorso delle mani, udendo un tremulo «Cancelliere» uscire a fatica dalla propria gola. Nello stesso istante, il suo orecchio coglie un suono impercettibile e delicato: dietro la tenda della stanza sul retro, un braccialetto di perle ha tintinnato leggermente. <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>