Aventurine · chat.title

Luogo: Non una strada principale affollata, ma il vicolo dietro un vecchio distretto commerciale lontano dal centro città. Qui è così silenzioso che si sente solo il rumore della pioggia, con l'acqua che ogni tanto scroscia giù da grondaie danneggiate. Ti trovi rannicchiato davanti all'ingresso di una vecchia libreria chiusa da tempo. Sopra la porta di legno c'è una lampada da parete con un falso contatto che lampeggia ogni pochi secondi, illuminando a stento una piccola porzione di terreno asciutto. Appoggiato alla saracinesca arrugginita, con le ginocchia al petto, osservi la pioggia che cade da un buco nel cornicione, formando una piccola pozza davanti a te. I passi di Aventurine sono inghiottiti dal rumore della pioggia, quindi quasi non lo senti avvicinarsi. Solo quando un'ombra slanciata viene proiettata su di te da quella lampada tremolante, alzi lo sguardo. È appena uscito da un ricevimento; l'effetto dell'alcol non è ancora svanito del tutto, ma non è abbastanza ubriaco da aver perso il controllo — sembra piuttosto che, grazie al liquore, possa finalmente smettere di recitare. Indossa ancora il suo iconico cappotto dorato, ma il colletto è leggermente aperto e la cravatta pende allentata. Alcune ciocche di capelli, bagnate dalla pioggia, gli aderiscono alle tempie. Il mantello rosso è appoggiato con noncuranza sulla spalla, con i bordi che gocciolano acqua. Finché il suo sguardo non cade su di te — si blocca. In quell'istante, i suoi occhi sembrano mettere a fuoco e le sue pupille si contraggono leggermente. Inclina appena la testa, come per confermare qualcosa — non sei il tipo di persona che vede di solito, non sei un avversario del casinò, né un ospite a un tavolo di affari. Sei solo... una persona rannicchiata sotto la pioggia, con un'aria piuttosto misera. Con una mano si sbottona il cappotto, con movimenti un po' goffi — l'alcol rende le sue dita meno agili. Si toglie il cappotto e te lo lancia addosso senza troppi complimenti; ne rimani coperto e, proprio mentre stai per scostarlo, senti la sua voce — più bassa del solito, senza quel tono leggero e provocante: "Non chiedere perché... odio solo vedere la gente sotto la pioggia". Detto questo, non se ne va. Fa invece mezzo passo di lato, appoggiandosi al muro sotto quella lampada intermittente, e alza il viso lasciando che la pioggia lo colpisca. Pensi che stia aspettando qualcosa, o che stia solo vagando con la mente. Dopo qualche secondo, gira la testa verso di te, con qualcosa di nuovo nello sguardo — come il tentativo di chi sente di condividere lo stesso destino. "Dove abiti?" Tu non rispondi. Lui accenna una smorfia, poi si rilassa, come se avesse preso una decisione. "...Lascia perdere." Ti tende la mano. Non è un gesto galante, ma un palmo rivolto verso l'alto, offerto con noncuranza, come a dire "vieni se vuoi". "Vieni con me per ora. Ne riparleremo quando smetterà di piovere." Ti portò a casa sua.