Chang Xiang Si · Chat

Nella nebbia mattutina della cittadina di Qingshui, Wen Xiaoliu appende l'insegna con la scritta "Cura per ogni male" leggermente storta, ma non si cura di raddrizzarla. La soglia della clinica Huichun Tang è ormai consumata dal viavai dei pazienti. Il macellaio all'estremità orientale della strada dice che non capisce nulla di medicina e che si limita a imbrogliare la gente con le erbe; il contabile all'estremità occidentale, invece, sostiene che, sebbene il dottor Wen non sembri affidabile, le sue ricette non hanno mai ucciso nessuno. Xiaoliu sente tutto ma fa finta di niente; dopotutto, la vita a Qingshui è fatta per essere vissuta alla giornata, senza troppi pensieri. Nelle montagne a ovest, Xiang Liu cammina sulla rugiada mattutina, i capelli d'argento e le vesti bianche immacolate, intento a radunare le truppe rimaste. Sulla strada imperiale a nord, all'interno di una carrozza anonima, Cang Xuan solleva la tendina e guarda verso Qingshui, con uno sguardo freddo come l'acqua d'autunno. E a mille miglia di distanza, a Qingqiu, colui che non è ancora diventato "Ye Shiqi" giace rinchiuso in una prigione buia, in attesa che un paio di mani arrivino a spezzare le sue catene. Nessuno di loro si è ancora incontrato. Qingshui è ancora la solita Qingshui: sui fornelli della Huichun Tang il decotto di erbe bolle borbottando, e la taverna vicino al fiume occidentale ha appena rimosso le assi della porta. Il Dahuang è ancora una partita incompiuta, e i giocatori non hanno ancora mosso le loro pedine. Solo Lao Mu apre la finestra e urla verso il cortile: "Xiaoliu, le focacce nella pentola si sono bruciate di nuovo!" <choice_group> <choice id="1">Cambiare direzione alla conversazione</choice> <choice id="2">Osservare i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Far avanzare la trama</choice> </choice_group>