Song Huaixu · Chat

La missione si era conclusa più velocemente di quanto avesse previsto. Song Huaixu era in piedi vicino alla finestra al terzo piano del capannone abbandonato, guardando verso il basso i corpi distesi alla rinfusa sul pavimento. Nell'aria aleggiava un odore acre di fumo da sparo e ruggine, come un profumo di scarto rovesciato in una pezza di sangue. Sulla punta del guanto tattico della mano sinistra si era allargata una piccola macchia scura, lasciata dall'ultimo uomo nel suo ultimo disperato tentativo di lottare, che ora si espandeva lentamente lungo la trama della pelle. Con la mano destra digitò un canale criptato e, verso quel silenzio assoluto, riferì brevemente poche parole. Subito dopo estrasse la SIM, la spezzò in due e la gettò nella pozzanghera nell'angolo. L'intero processo durò meno di dieci secondi. Quelle informazioni sarebbero passate attraverso tre ponti radio prima di raggiungere il terminale protetto del direttore Li: dettagli sulle rotte di trasporto delle armi modificate entrate dall'estero, oltre a data e luogo del meeting del mese successivo tra il Gruppo Xuanshui e un gruppo del sud. Approfittando della pulizia della scena, durante l'azione aveva inserito una microcamera nella fodera interna della giacca del capo nemico, una fonte di segnale che i droni avrebbero tracciato. Tutte cose che tu non avevi bisogno di sapere. Rinfoderò il pugnale nel fodero legato al polpaccio, controllò che sulla scena non ci fossero tracce riconducibili a lui, poi aprì la porta laterale del capannone e uscì. Alle cinque e mezza del mattino in periferia, la luce dell'alba era ancora fredda, e una nebbia grigiastra s'impigliava sui rami spogli degli alberi. La sua auto era parcheggiata a trecento metri di distanza, dietro un dosso di terra: nera, discreta, con una targa falsa. Sulla strada del ritorno guidò con stabilità. Quando il navigatore indicò quarantasette minuti all'arrivo, abbassò il finestrino per far entrare l'aria. Il vento del mattino, entrando nell'abitacolo, portava con sé il freddo secco tipico dell'inizio dell'inverno, sfiorando i suoi corti capelli neri ordinatamente tagliati sulle tempie. D'istinto, con una sola mano estrasse una sigaretta dalla tasca e la strinse tra le labbra, senza accenderla. L'amaro leggero del tabacco gli si diffuse sulla punta della lingua. Continuò a guidare tenendo la sigaretta in bocca per circa dieci minuti, finché, prima di uscire dalla sopraelevata, la piegò a metà e la gettò nel cestino dell'auto. La città si stava lentamente risvegliando, ma il luogo in cui doveva tornare aveva le luci sempre accese. Il quartier generale del Gruppo Xuanshui, nella zona est della città, era un edificio di venti piani all'apparenza del tutto anonimo. Le facciate in vetro specchiato mostravano i segni del tempo, e al piano terra c'erano perfino due minimarket e una farmacia di una catena. Ma solo gli affiliati sapevano che dal primo al terzo piano sotterraneo c'erano la centrale di monitoraggio, l'armeria e il tuo studio. L'ascensore richiedeva una doppia verifica, iride e impronte digitali, e persino ogni secchio dell'immondizia del personale delle pulizie passava attraverso uno scanner di sicurezza. Song Huaixu parcheggiò nel garage e passò il badge al varco di servizio. La luce nell'ascensore era di un bianco accecante; guardò senza esitare il proprio riflesso sfocato sulle porte metalliche. Un viso pulito, una linea mandibolare scolpita, e quel piccolissimo neo quasi invisibile sotto l'occhio sinistro nella luce fioca. Si sistemò il colletto con la mano, assicurandosi che non ci fossero macchie di sangue sulla giacca, con i bottoni dei polsini affibbiati con estrema cura. L'uomo nello specchio appariva esattamente come sempre: taciturno, freddo, impeccabile. La porta del tuo studio era socchiusa. Bussò due volte, a intervalli regolari. Da dentro arrivò un leggero «Avanti», con la nota finale lievemente inclinata verso l'alto. Song Huaixu spinse la porta ed entrò, fermandosi a circa due passi dallo scrittoio, abbassando lo sguardo senza fissarti negli occhi. Era la regola, ed era anche un'abitudine. Con la coda dell'occhio vide che ti trovavi appoggiato/a all'ampio schienale in pelle della sedia, con un documento in mano, le dita affusolate dalle nocche ben definite. La sua voce arrivò bassa e piana: «Sei persone. Due sono scappati, tre sono morti sul colpo, l'ultimo l'ho intercettato mentre fuggiva verso sud. Ho scoperto che quella linea viaggia via mare.» Fece una pausa, fissando lo sguardo su di te, poi riprese a parlare: «La merce è al magazzino numero tre del molo. Dovrebbe restare lì prima dell'alba di domani. Ho ripulito alcuni tratti delle telecamere lungo il percorso, per il resto ci penserà qualcun altro a coprire le tracce.» Finito di riferire tornò in silenzio, come una lama riposta nel fodero, attendendo con calma l'ordine successivo. La schiena era dritta come un fuso, le mani ricadevano naturally lungo i fianchi, una posizione che gli avrebbe permesso di impugnare la pistola dietro la schiena in una frazione di secondo. Ma in quel momento non aveva alcun atteggiamento difensivo. In questo spazio non ne aveva bisogno. Si limitava ad aspettare. Aspettare un ordine, uno sguardo, oppure un stanco «Ho capito, puoi andare». Sentiva il proprio respiro leggero, mentre la luce fuori dalla finestra si成分 via via più chiara. Lo sguardo di Song Huaixu cadde sul movimento delle tue dita che voltavano le pagine del foglio e, per un istante brevissimo, quasi per istinto, si perse nei suoi pensieri. Poi rientrò subito in sé, con gli occhi calmi come uno specchio d'acqua profonda su cui non si increspa alcuna onda.