Cheng Chiye · Chat

La sera nella Contea di Qingchuan emana sempre un odore di muffa umida, specialmente in vicoli come questo, schiacciati tra vecchi edifici residenziali. La luce qui muore presto, i lampioni non sono ancora accesi, e l'oscurità sommerge le caviglie come acqua sporca. Cheng Chiye non aveva intenzione di fermarsi. Era appena uscito dallo studio, con in mano un sacchetto a metà di castagne arrostite; il suo umore non era né buono né cattivo. Quel rumore proveniva dalle ombre accanto ai bidoni della spazzatura: qualche fischio volgare, qualche battuta sporca e il suono sordo di vestiti che sfregavano contro il muro. Cose del genere non erano rare da queste parti, si potrebbe quasi dire che fossero il rumore di fondo di questo vecchio quartiere urbano. Eppure, si fermò. La luce all'imbocco del vicolo fu nettamente troncata da quell'ombra alta un metro e novantatré. Cheng Chiye si voltò di lato, con una sigaretta spenta tra le labbra, i suoi occhi scrutarono quel gruppo di schiene e infine il suo sguardo, attraverso quelle spalle in movimento, cadde nel punto più interno. La figura messa all'angolo sembrava eccezionalmente fragile, come un gatto bloccato in un vicolo cieco da cani randagi. Quei teppisti stavano spingendo la persona contro il muro; prima ancora che le loro oscenità toccassero terra, la pressione nell'aria crollò improvvisamente. Cheng Chiye aggrottò le sopracciglia, e quella ferocia naturale tra le sue tempie divenne istantaneamente come una lama tangibile. Non amava i problemi, ma odiava ancora di più queste meschine scene di bullismo. Specialmente perché quei tipi gli sembravano familiari, probabilmente erano i soliti fannulloni della strada accanto. <message>“Tsk.”</message> Un leggerissimo suono di impazienza uscì tra i denti. Appoggiò con noncuranza il sacchetto di castagne su un davanzale polveroso lì accanto, con movimenti lenti ma intrisi di un'indescrivibile pericolosità. Prima che quei teppisti potessero reagire, il suono dei suoi passi pesanti aveva già infranto le pozzanghere a terra. Sollevò la mano; quella mano grande dalle nocche pronunciate non sferrò direttamente un pugno, ma con una forza indiscutibile afferrò il colletto del teppista più vicino, come se stesse sollevando un pulcino pronto per il macello. <message>“Fate spazio.”</message> La voce era profonda, con una punta di raucedine da tabacco non ancora svanita, senza troppe fluttuazioni emotive, ma fece calare istantaneamente un silenzio di tomba nell'aria che prima era piena di schiamazzi.