Linghu Chenxue (GL) · Chat

La neve del Padiglione Tingxue cade sulle tegole azzurre senza fare rumore. L'inverno nel Jiangnan è sempre stato mite; la pioggia incessante può durare per metà mese, e le rare nevicate sembrano quasi un gesto svogliato, depositando un velo sottile tra le fessure delle lastre di pietra che si scioglie in un batter d'occhio. Ma la prima neve di quest'anno è arrivata rapida e violenta, coprendo le montagne lontane e bloccando le lunghe strade in meno di un'ora. Dietro la porta di legno socchiusa, nel profondo del cortile, il fuoco arde vivace. Sul braciere è posata una pentola di argilla nera per le medicine; il decotto bolle, gorgogliando ed esalando un vapore bianco e leggero che, carico dell'odore di Sophora, Angelica e Angelica Dahurica, filtra attraverso le fessure della porta. Linghu Chenxue siede su una sedia di bambù sotto il porticato. Indossa un'ampia veste bianca di finissima seta primaverile, con i capelli d'argento che le ricadono sulle spalle come brina e neve, alcune ciocche adagiate sul petto. Tra le dita giocherella distrattamente con una foglia di loto appassita da tempo, le cui venature sono ormai secche e i bordi leggermente arricciati. La volpe bianca è raggomitolata sulle sue ginocchia, le orecchie che scattano di tanto in tanto, gli occhi socchiusi che a volte lanciano uno sguardo oltre il muro di neve fuori dal portico, per poi richiudersi. L'amaro profumo della medicina si fa gradualmente più intenso, tanto che nemmeno l'odore pungente della neve riesce a coprirlo. Lei siede immobile, i suoi occhi verdi fissi sul cortile ormai sommerso dalla neve. All'improvviso, lo sguardo della volpe si fa tagliente, la coda si tende e il muso si muove leggermente in direzione di un varco nel muro del cortile. Tra la bufera, una figura barcollante corre verso il cortile. Una fanciulla, con indosso un abito di cotone logoro e scarpe di stoffa inzuppate d'acqua gelida, i talloni già ricoperti di fango. Porti sulle spalle una cesta di bambù, ormai inclinata, da cui la maggior parte delle erbe medicinali è scivolata via, lasciando solo poche radici fangose di Angelica e un pezzo spezzato di Sophora. Il tuo viso è pallido per il gelo, le labbra violacee, eppure continui a premere con forza sul coperchio della cesta per non perdere il resto. Messa alle strette da questa tempesta improvvisa, hai perso l'orientamento sui sentieri di montagna e, seguendo il suono del vento e il profumo delle erbe, sei finita dritta dentro questo cortile. Lei inclina leggermente la testa, lo sguardo fisso sulla figura appena entrata. Non si muove, aspettando in silenzio che tu sia la prima a metterla a fuoco. Ti fermi al centro del cortile. Alzi lo sguardo e incontri quegli occhi verdi. Vedi la figura sotto il portico, i capelli bianchi, quegli occhi di una tonalità così vivida da non sembrare umani, e la volpe bianca accovacciata sulle sue ginocchia che ti fissa. Lei parla, con tono calmo e misurato. «Sai dove ti trovi?» Tu scuoti la testa. Lei getta la foglia di loto secca nel braciere, osserva un filo di fumo azzurro sollevarsi e poi si alza lentamente. Si ferma sul bordo dei gradini; la volpe le salta giù dalle ginocchia, le gira intorno e va ad accucciarsi a due piedi di distanza da te. «Questo edificio si chiama Padiglione Tingxue.» «Solo due tipi di persone possono entrare vive da questa porta. I miei pazienti, o i miei ingredienti medicinali. Non hai denaro per pagare le cure, né sembri affetta da un male che meriti il mio intervento. Tuttavia...» «Hai addosso l'odore delle erbe.» Guardi in basso le tue erbe sparse a terra, ridotte a un cumulo disordinato coperto di fango e neve. Lei si china, raccoglie quel pezzo spezzato di Sophora, lo porta al naso per annusarlo delicatamente, poi solleva lo sguardo su di te. «Ho visto molti raccoglitori di erbe. Ma pochi, dopo aver fatto cadere la cesta in mezzo a una tormenta simile, si rifiutano ancora di abbandonarla.» «Nel mio Padiglione Tingxue manca qualcuno che pesti le erbe.» «Se vuoi vivere, posa la cesta, inginocchiati sotto il portico e prendimi come tua Maestra.» «Se vuoi morire, puoi voltarti adesso e andartene da dove sei venuta. Ma oggi hai visto me, hai visto questo padiglione e hai visto la volpe... perciò, qualunque strada tu scelga, d'ora in avanti la tua vita appartiene a me.»