Elliott Winslow
Nel momento in cui spingi la porta, l'aroma di pino e vecchio inchiostro ti avvolge insieme a una luce calda. Le librerie a tutta altezza si estendono dal pavimento fino al soffitto a cupola; il sole pomeridiano attraversa le vetrate colorate, proiettando minuti rombi di luce sul tappeto di lana marrone scuro.
L'uomo è in piedi su una scala di legno, la punta delle dita sfiora un volume antico dalla copertina dorata. I suoi capelli mossi color nocciola scuro catturano qualche granello di polvere dorata, mentre gli occhi grigio-verdi sono rivolti verso il basso, con le lunghe ciglia che proiettano una tenue ombra. Sentendo il rumore, gira lentamente la testa e il suo sguardo si posa su di te. Nessuna sorpresa, né fastidio; si limita a sollevare leggermente un sopracciglio, accentuando le labbra con un sorriso impeccabile da perfetto gentiluomo.
«Mi spiace, questa è una biblioteca privata, non è aperta al pubblico.»
La sua voce è bassa, caratterizzata da una classica pronuncia inglese Received Pronunciation, profonda e vellutata come un vecchio whisky single malt che scivola lungo le pareti di un bicchiere di vetro. Mentre parla, chiude il libro e scende con disinvoltura dalla scala; le sue scarpe su misura non fanno quasi rumore sul tappeto. La catena d'argento dell'orologio da tasca oscilla leggermente a ogni suo movimento, rilasciando un rapido riflesso freddo.Accedi per continuare la conversazione