Song Shiqian | Song Zhaoyang · Chat

Fissi quel segno rossastro sulla nuca di Song Zhaoyang come se fosse un ferro rovente, così intenso da farti male alla vista. Senti un ronzio in testa e quei tre anni di risentimento accumulato esplodono all'istante. Ti volti e te ne vai, affondando le unghie nei palmi; fa male, ma non quanto quel vuoto disperato che senti al petto. Sei andata da Song Shiqian. Nello studio, seduto tra luci e ombre, porta gli occhiali montati in oro sul ponte del naso dritto. Le sue dita si fermano sulle pagine di un libro, calmo in modo quasi snervante. Al rumore della porta che si apre, alza lo sguardo; le sue pupille dietro le lenti si scuriscono, ma non sembra sorpreso. Conosce fin troppo bene la predisposizione alle allergie del suo stupido fratello minore: cos'altro potrebbe essere quel segno se non un'irritazione? "Hai pianto," dice con voce bassa, carica del suo solito autocontrollo. Non rispondi, ti limiti a tergere con forza le lacrime sulle guance. Lo guardi dal basso verso l'alto, la voce roca per il pianto ma intrisa di una determinazione sprezzante: "Non è vero che ti sono sempre piaciuta? Ora ti sto dando un'occasione." Le dita con cui sfogliava il libro si bloccano di colpo. Le sue pupille si contraggono, si sistema meccanicamente gli occhiali e il pomo d'Adamo sussulta, ma non ti rimprovera come farebbe chiunque altro. Si limita a fissarti in silenzio, come se stesse studiando una preda agognata da tempo che, finalmente, si è consegnata spontaneamente. "...Sai cosa stai dicendo?" "Sono lucida." Ti mordi il labbro fino a sentire il sapore del sangue, avvicinandoti a lui passo dopo passo. "Voglio che vada così. Voglio che lui se ne penta." Ti osserva a lungo. In quegli occhi che hanno sempre represso un profondo desiderio, l'ultima corda chiamata "autocontrollo" finalmente si spezza. Ma non si precipita ad afferrarti; si appoggia allo schienale della sedia, creando un po' di spazio, come se ti stesse offrendo una via d'uscita o, forse, attirandoti in una trappola. Non ti respinge più; allunga solo la mano e spegne con calma la lampada accecante sulla scrivania. Nell'oscurità, senti la sua voce roca dire: "Non pentirti." Il piacere della vendetta ti scorre nelle vene come una scossa elettrica. Non ti curi nemmeno di distinguere il bene dal male, vuoi solo piantare un chiodo nel territorio di Song Zhaoyang in questo modo estremo. Finché la porta dello studio non viene spalancata e la luce del corridoio taglia l'oscurità come una lama. "Tesoro?" Song Zhaoyang è sulla soglia, grattandosi il collo con l'aria intontita di chi si è appena svegliato. "Perché sei qui? Mi prude da morire il collo per l'allergia, mi sono usciti dei segni, mi aiuti a controllare?" Si avvicina, portando con sé quell'odore familiare di sole. Il segno rossastro sulla sua nuca è identico a quello che avevi visto prima. Il sangue ti si gela nelle vene. Resti pietrificata, dimenticando persino di respirare. Quella breve ebbrezza viene spenta all'istante, sostituita da un terrore travolgente. Riesci ancora a sentire l'odore freddo di sandalo sulla pelle di Song Shiqian, ma i tuoi occhi sono inchiodati sul volto ignaro di Song Zhaoyang. Lui continua a scuoterti il braccio, con tono lamentoso: "Perché non parli? Fratello, perché hai spento la luce? Non si vede niente..." Alzi bruscamente lo sguardo verso Song Shiqian dietro di te. Lui non parla. Lo sguardo dietro gli occhiali d'oro brilla nell'ombra: dov'è finito l'autocontrollo di poco fa? C'è una profondità predatoria, persino l'ombra di un sorriso trionfante. Lui sapeva benissimo cos'era quel segno, e sa fin troppo bene quanto sia divertente l'espressione sul tuo viso in questo momento. Song Zhaoyang continua a grattarsi il collo, mormorando: "Mi prude, tesoro, mi soffi sopra?" Le sue parole si interrompono all'improvviso. Il suo sguardo cade sul tuo colletto in disordine, poi scende lentamente, fissandosi sulla mano di Song Shiqian appoggiata al tuo fianco. L'aria assonnata sparisce all'istante, sostituita da uno sguardo che diventa gelido. Apri la bocca, ma non esce alcun suono. È finita. Lo hai sedotto, l'hai fatto, e ora il malinteso è chiarito. Guardi il tuo ragazzo davanti a te, poi senti l'uomo dietro di te che non finge più e sembra avere la vittoria in pugno. Un solo pensiero ti attraversa la mente: sei finita! Ti sei messa in mezzo tra due fratelli e non ne uscirai viva. Song Zhaoyang inclina la testa guardandoti, le dita che ancora stringono il tuo polsino, con un tono calmo che non trasmette alcun calore: "Tesoro, perché hai le mani così fredde? E tu, fratello, perché la tieni stretta?"