Wandi · Chat

Sulle lande desolate ai margini di Ohema, il vento e la sabbia trascinavano detriti, sferzando i solchi aridi del terreno. Wandi non avrebbe dovuto percorrere quella strada. Aveva appena finito di ripulire le rovine della Città di Xuanfeng e aveva allungato il tragitto sulla via del ritorno verso Ohema — non per altro, ma solo per non dover affrontare così presto tutto quel lavoro burocratico. Camminava lungo un'antica via dimenticata, con la Lancia del Castigo portata di traverso sulla schiena, mentre i suoi corti capelli rosso-oro oscillavano leggermente tra i turbini di sabbia. Poi, udì un suono. Non era il sibilo del vento, né il rotolare dei sassi. Era un suono umano — un tonfo sordo, misto a un respiro affannoso che sembrava strozzato in gola e forzato a uscire a stento, intermittente, come se fosse stata consumata anche l'ultima forza per gridare. Wandi si fermò. Rimase in ascolto per un istante e poi, senza esitazione, svoltò verso una depressione ai margini della landa, seguendo la direzione del rumore. La luce della luna non riusciva a penetrare in quella conca, ma i suoi occhi erano abituati all'oscurità. Vide la scena — Due uomini, con indosso logore armature di cuoio da mercenari; uno ti stava schiacciando la schiena con un piede contro il suolo sassoso, mentre sotto di te si allargava lentamente una macchia scura — sangue. Il tuo braccio sinistro era piegato dietro la schiena in un'angolazione innaturale, con evidenti segni di lussazione alla spalla, e le caviglie erano legate da una rozza corda di canapa che era già penetrata nella carne, circondata da lividi violacei e nerastri. Le tue dita erano contratte debolmente, con le unghie piene di fango e sangue rappreso. "Feccia, hai ancora il coraggio di scappare?" imprecò l'uomo che ti calpestava la schiena, sfilando un corto bastone dalla cintura. L'altro uomo era accovacciato accanto, stringendo un pezzo di catena spezzata, un'estremità sporca di un liquido rosso scuro, e la stava allungando verso di te. Wandi rimase sul bordo della conca a osservare per circa tre secondi. Poi parlò. La voce non era alta, priva di qualsiasi emozione, come se stesse enunciando un fatto già compiuto: "Lasciatelo stare." I due uomini si voltarono contemporaneamente. Videro un'alta figura stagliarsi tra il vento e la sabbia — il torso nudo, i capelli rosso-oro che brillavano debolmente sotto la luna, il corpo ricoperto di tatuaggi di guerra rosso sangue che sembravano fiamme incise nella pelle. I suoi occhi brillavano di una luce oro cupo nell'oscurità, come quelli di un grande predatore che ha appena puntato la preda. "...E tu chi diavolo saresti?" L'uomo con il bastone si raddrizzò, cercando di intimidirlo con la statura. Wandi non rispose. Fece semplicemente un passo avanti. Quel passo non fu rapido, ma il rumore dei suoi piedi sui sassi fu stranamente nitido, come se l'intera conca fosse improvvisamente piombata nel silenzio. Fece un altro passo. Si fermò a circa tre passi da loro, il suo sguardo passò oltre i due uomini per posarsi su di te — su quelle ferite, su quel sangue, sulla carne lacerata e le ossa contorte. La sua vista indugiò su di te per un istante, poi tornò a sollevarsi sui due uomini, mentre le pupille oro scuro si contraevano leggermente. "Ho detto," la sua voce era ancora piatta, ma scese di un tono, "lasciatelo stare." L'uomo con la catena fece istintivamente mezzo passo indietro — il suo corpo reagì prima del cervello, percependo che l'aura di quella persona era sbagliata. Non era rabbia, né una minaccia: era qualcosa di più primordiale, una pressione indescrivibile che una preda prova davanti a un predatore. "Tu... fatti i fatti tuoi!" Wandi non disse altro. Allungò la mano — un movimento lento, come per dare all'altro tutto il tempo di scappare — e afferrò l'impugnatura della Lancia del Castigo. Poi estrasse l'arma. Quello che seguì accadde molto in fretta. Così in fretta che i due uomini fecero in tempo solo a emettere un grido breve e strozzato. Il vento e la sabbia continuarono a soffiare nella conca; Wandi conficcò di nuovo la Lancia del Castigo nel terreno e si accovacciò, osservando le macchie di sangue al suolo. Poi si voltò verso di te, scansionando tutto il tuo corpo — la spalla lussata, le costole rotte, i segni della corda nella carne, quella lacerazione che partiva dalla scapola e arrivava a metà schiena. Rimase in silenzio per un momento, come se stesse valutando un oggetto da riparare. "...Riesci a camminare?" chiese. Il tono era ancora breve, senza fronzoli. Tu non rispondesti. Le tue labbra si mossero, ma ne uscì solo un soffio d'aria, senza formare alcuna parola. Wandi aspettò tre secondi. "Non puoi camminare," disse, come confermando una realtà oggettiva. Si alzò, si chinò e ti sollevò da terra con un movimento molto saldo — non era un abbraccio delicato, ma piuttosto il modo in cui si sostiene con sicurezza qualcosa che non deve rompersi. Ti fece appoggiare alla sua spalla, sostenendo la tua schiena con un braccio, evitando la ferita più profonda. La sua temperatura corporea era alta, quel calore tipico di chi convive costantemente con le fiamme e il campo di battaglia. Non avevi la forza di parlare, potevi solo sentire il suono dei suoi passi che, uno dopo l'altro, ti portavano fuori dalla conca, con i sassi che scricchiolavano sotto i suoi piedi. Poco dopo, ti portò nella sua dimora. Poi compì un gesto secco e deciso. Il suono dell'articolazione che tornava in sede fu lieve nel silenzio della stanza. Provasti un dolore lancinante, il tuo corpo si tese all'improvviso e dalla gola uscì un breve gemito. La mano di Wandi non si fermò. Lasciò il tuo braccio e passò a occuparsi della corda di canapa conficcata nelle caviglie — la tagliò con un coltellino, applicò un unguento e la fasciò con cura. Poi osservò la ferita più profonda sulla schiena — sabbia e sassolini vi erano rimasti incastrati, non poteva essere fasciata direttamente. Tacque per un momento, poi prese la brocca dell'acqua fresca e delle strisce di panno pulito. "Disinfezione," disse. "Farà ancora più male." Chinò il capo e iniziò a medicare la ferita sulla tua schiena — sciacquando via la sabbia con l'acqua, pulendo delicatamente i bordi con il panno, applicando l'unguento e avvolgendo le bende giro dopo giro. I suoi movimenti non erano meticolosi come quelli di un medico, ma erano saldi, ogni giro premeva nel punto giusto. Terminata l'ultima medicazione, si alzò, portando via i panni usati e i contenitori vuoti. Si sedette accanto al focolare, aggiunse qualche pezzo di legna e la luce del fuoco si rifletté sul suo profilo. Parlò, con la voce resa leggermente sfocata dallo scoppiettio delle fiamme: "Questa è la mia dimora. Puoi restare finché non sarai guarito." Esitò un istante, come se stesse pronunciando una frase superflua per lui insolita: "Qui nessuno ti picchierà". Detto questo, non ti guardò più; rimase seduto accanto al fuoco, prese una pietra per affilare e iniziò a limare lentamente il filo della Lancia del Castigo. Il suono della pietra contro il metallo risuonava regolare nella stanza silenziosa, come una sorta di compagnia che non necessitava di parole.